Kadáber Exquizito

Presentación de la antología "2017, Nueva Poesía Contemporánea" en Manizales

2012-01-31T14:42:00.000-08:00

Convocatoria Kadáber Exquizito

2012-01-15T10:21:00.000-08:00

María Alejandra García Mogollón

2011-12-21T18:51:00.000-08:00

ME CUENTO EN SOLEDAD

Las mañanas se elevan al silencio

habitas los contornos de mis sombras

con tú poesía

escrita en la piel.

Roso tus labioscon el alma, cerca del aliento.

Di palabras sujetas a mis pasos

en las puntas musicales de mi viento

ritmos somos en los contornos del cuerpo

por mis pestañas tristes resbalas

por quebradas de lunas quietas

desciendes en la calmada niebla.

Con tus manos se dibujan

los sueños cotidianos de los hombres,

inspirado en vientos de oriente

y te pierdo por la diferencia de diez lunas

quebradas en la noche.

Ilustración: Lucian Freud

Felipe Agudelo Hernández

2011-12-08T08:45:00.001-08:00

CERVANTES

Para mi tía Omaira, para los suyos.

Sé que todos lo vivieron, los quesintieron temblar la tierra por el lodo con casas y los que vieron entelevisión el llanto con gritos. Sin embargo lo contaré como si sólo yo losupiera, como si ese barranco inofensivo hubiera sepultado a toda la ciudad yyo fuera el único sobreviviente, como si toda la ciudad fuera mi vida, de laque en este momento siento que soy el único sobreviviente.

Doce horas después de lacatástrofe toqué los fantasmas del barrio Cervantes, los pude ver de cerca,pude sentir el barro que los llevó de un sueño tranquilo en medio de la lluviacomo la mejor canción de cuna, a un sueño definitivo en medio de unos rezosentrecortados por la obligación del llanto. Y digo fantasmas porque sospechoque esta forma de inexistencia se otorga a aquel que se queda sin cuerpo, sinvida o sin un lugar donde vivir… a aquellos a los que ya nos les cabe un solodolor. Estuve a punto de ser uno, de vomitar de rabia, de morir de frío, de barro,de impresión. Pero buscar que algo deje de doler equivale a intentar dormir sinsueño y, una tras otra, las imágenes fuertes fueron vaciándonos: el fantasmacon muletas bajando una loma de 70 grados ante la voz de un nuevo desalojo, elfantasma octogenario a quien se le regaron del bolsillo de la camisa todos losantihipertensivos cuando se agachó para enterrar la pala, el perro fantasmaladrándole a sus dueños muertos, los tableros y el marcador borrableescribiendo inexorables letras, ojos fantasmales, rojos, leyendo con prisa paratomar la decisión de bajarse del taxi por la puerta de Urgencias o por la deMedicina Legal, fantasmas aplaudiendo el surgimiento de un brazo como una raízsagrada, como una regurgitación de una tumba hastiada.

En cada esquina galletas de soday baldes llenos de chocolate para todos, para el que sintiera frío por no tenercasa, para el que tuviera muerte por no tener hijos, ni padres, ni hermanosdesde hace poco, o simplemente para el que tuviera memoria o lo que llamancorazón. Nadie sentía hambre, porque también un fantasma es alguien que nosiente hambre, pero nadie despreció el vaso plástico, caliente; tal vez porquelo prepararon con la sangre de todos y un poco de canela, o porque intentabande alguna forma no parecer fantasmas para que los otros, muertos o no,siguieran viviendo en ellos. Existe la bondad, pero sólo se reafirma en lamuerte o cerca de ella ―porque también un fantasma es alguien que siempre está apunto de morir―: todos queremos realizar, antes de no estar, nuestra mejoracción.

En ese lugar, aquella noche,nadie quería dejar el barrio; así la muerte se hubiera sentado a la vuelta dela esquina, querían cavar todos, valientes, servir chocolate, hervir agua parael café o la sopa, encenderle un cigarrillo a quien encarnaba el desespero,quitarse la correa para amarrar los cuerpos que sacaban, avisar que venía laambulancia con un renacimiento, parto de la tierra instrumentado con palas yuna retroexcavadora; en la iglesia llegaba la comida, las frazadas, el agua enbolsa: un espíritu unitario, espíritu sólo... Extrañamente todos tenían elmismo rostro, las mismas manos, las mismas botas; sacaban a alguien sin cabeza,entonces nadie tenía cabeza; sacaban a alguien con vida, y todos tenían vida;un niño muerto, y todos le devolvían al pasado los años logrados.

Pero pasarán las cosas. Se creará una leyendaentorno al barrio y a estas personas. El espacio vacío, visto desde el cableaéreo, nos recordará que allí alguna vez hubo un dolor que tampoco pudocontenerse por componerse de agua. La muerte se marchará de Cervantes y conella la solidaridad, el dolor de todos. No importa que quede como cicatriz lapena de ver cómo alguien pierde su casa, su existencia y, lo que consideropeor, cómo no encuentra el cuerpo que tanto vio y tanto quiso: cómo pierde unavida sin un cuerpo para homenajear, para agradecer por haber albergado a unapersona amada, para llorar con calma; no importan las cicatrices del alma, cadaquien las tiene. Pero lo que sí debemos pensar, lo que no se debe dejar desentir cuando termine el rescate, cuando se entierren de nuevo los cadáveres enuna tierra apropiada, cuando se recuperen del cuerpo los afectados, heridos enla mente para siempre… cuando ya nadie nombre al barrio Cervantes, es queocurren a diario pequeñas tragedias que permitimos, muertes insidiosas conculpables silenciosos, que pueden terminar en evidencia con un desastre, comoesta vez, o simplemente en absoluto silencio, como casi siempre. Lo que importa,es que después de lo que está pasando todos quedemos con algo de sensibilidadpara poder entender que también hay tragedias cotidianas…

¿Qué puedo hacer por todos losque murieron? Nada, gritar bajo el agua. Imaginar que vuelven de ningunaparte, o que yo voy, y abrazarlosfuerte, y ensuciarme esta estúpida camisa tan blanca y tan seca, tan planchada.

Eliana Morales Zuluaga

2011-09-16T18:41:00.000-07:00

Necesito que llegues de sorpresa a mi casa,
que lo primero que vea al abrir mis ojos sea tu rostro,
que en ese momento olvide que mi pijama está llena de acrílico,
que no lavé mis manos antes de ir a dormir,
que muy seguramente tengo la cara pintada y los ojos hinchados.

Necesito que no me dejes bañar,
que me secuestres,
que nos escapemos y vivamos una temporada en una cueva,
que nos bauticemos,
que yo te llame estrella y tú me llames raíz,
que nos toquemos con los ojos,
que nos besemos con los dedos.

Necesito que vengas por mí,
que me robes y luego me abandones,
que me partas la vida en dos.

Foto: Eliana Morales Zuluaga.

JOSÉ A .CEDEÑO

2011-08-26T17:21:00.000-07:00

MIENTRAS ME MUEVO

Te llevo conmigo entre la opresión del tráfico,

entre la estancada carretera del olvido,

en la metamorfosis del semáforo que cambia de verde

a amarillo,

entre el smog y las señales de tránsito,

entre mi yo pasajero y el ruido.

Te llevo conmigo por esta avenida que va sola

y abandonada,

entre las redomas y los retornos que dan a tu mirada.

Te llevo conmigo mientras me muevo

o cuando soy un cuerpo inerte que mira por la ventana

a otros pasajeros,

e imagino que eres tú la que cruza la calle

o la que espera el bus que te lleve a mi destino.

Te llevo conmigo en la hora pico

y en la prisa de los conductores,

en el primer farol que se enciende al caer la tarde,

en la aridez de mis pasos en la acera,

te llevo conmigo, mujer, por donde quiera

y en donde no quiera allí te consigo.

Eres un aviso de ¡No Pare! que me mira y me saluda,

la sensación extraña de encontrarte en las calles,

el júbilo de creer que si cruzo en aquella esquina

estarás allí, esperándome.

Te llevo conmigo mientras me muevo,

mientras soy un “No te olvido” en el concreto,

o en un edificio alto un “Hasta luego”.

Te llevo conmigo entre las vallas publicitarias

y la tristeza del niño que llora al otro lado del camino,

entre la melancolía de los que van y vienen,

como yo, sin rumbo fijo.

Tu recuerdo es el puente donde tránsito,

el vaivén de los parabrisas que saludan a la lluvia,

una hoja de periódico dando brincos en el aire,

y un letrero fluorescente que parece dibujarte.

La calle es la versión urbana de tus pecas,

un vestigio de todo lo que te doy y me dejas,

el cortometraje absurdo de tu silencio,

una ventas al dos por uno, los malabares de los intrépidos,

la plaza concurrida, una pareja que se saluda,

se abraza y se besa.

Eres la sorpresa terca de mis rutinas,

la ciudad vestida con tus muecas.

te llevo conmigo,

de norte a sur,

en la estación del metro y los autobuses,

en la casetas telefónica aferradas a la acera,

en sentido contrario, y contrariando mis sentidos,

te llevo conmigo mientras me muevo,

amor mío...

JOSÉ A .CEDEÑO. Estado Anzoátegui-Venezuela.

Del Poemario Pequeñas Utopías.

Johanna Marcela Rozo Enciso

2011-08-02T14:05:00.000-07:00

SEIS DÍAS SON SUFICIENTES

Los martes no son días

para usar tacones.

A los martes debes huirles

como al número 13

como al gato negro

como a pasar debajo

de la escalera vecina un martes 13

mientras huyes de un gato negro.

A los martes los tacho del calendario

son días amargos como todos

solo que traen el olor a purgatorio

de los martes.

Los martes me huyo.

Y también me escondo

en el sabor a mandarina

que crece cada mañana frente a mí

en la casa de mis padres

que construyeron hace tanto

un martes.

Los martes pintan sus letras

del color de los muertos

por eso róbame un beso este martes

y sucumbamos juntos a la condena.

Ilustración: http://www.flickr.com/photos/rouleau/1261783970/

Rómulo Pardo Urías

2011-07-19T22:06:00.000-07:00

OJOS DE LUZ DESGARRADOS

¿Recuerdas cómo era abrir los ojos en las mañanas?

Cuando el sol rompe el sueño y los ruidos emergen

es el día que nace el que te mueve.

El reino del sueño es inquebrantable y tiene su lógica propia.

Entre soñar y vivir

ese parpadeo y la luz que incide.

¿Recuerdas cuando pensaste que sería hermoso amar?

Cabalgaste sobre un corcel de padecimiento psiquiátrico

bebiste del néctar equivocado

intoxicaste tus vivencias

caminaste luego a hurtadillas extraviada.

Pero también supiste que vivir es una aventura.

Te aventuraste entonces a probar cuerpos y conocer tactos

mecanizaste el aire

soplaste hacia dentro y supiste olvidarte del amor.

Conseguiste el placer de ser vista y admirada

y ser también pieza clave de encuentros arrobados.

Te hincaste, te flexionaste, te arrodillaste, recibiste una ventana para ti sola.

¿Recuerdas lo que es tener hambre y vivir en un cuarto sin lujos?

Supiste entonces que ese era tu mundo y te dejaste llevar entre piernas y caricias.

Un día también estarás muerta, pero tu juventud quedó registrada.

Ilustración: Isaac Israels, Woman before ''Sunflowers'' by Van Gogh, 1917

Leandro Loaiza Largo

2011-07-19T14:39:00.000-07:00

¿Es usted un escritor en ciernes?

1. ¿Se emborracha y escribe garabatos en un cuaderno?

2. ¿Se avergüenza al otro día de esos garabatos?

3. ¿Está enamorado de Amarilla?

4. ¿Se ha imaginado cómo sería una película o una obra de teatro basada en Opio en las nubes?

5. ¿Escribe poemas con rima pero sin métrica?

6. ¿Le ha escrito un poema o un cuento a las putas, pero nunca ha estado con una?

7. ¿Quiere publicar un libro, así tenga que pagarlo con su propio dinero?

8. ¿Se quiere morir a los 25 como Caicedo?

9. ¿Ya perdió la cuenta de cuántas veces ha visto El lado oscuro del corazón?

10. ¿El lado oscuro del corazón 2 le parece muy buena?

11. ¿Se cree pos-nadaísta, neo-nadaísta, supra-nadaísta?

12. ¿Si le sugieren una corrección de sus textos se ofende, o no presta atención?

13. ¿Corrige los textos de sus amigos?

14. ¿Cuándo se bloquea para escribir, escucha el cidí del tributo a Pablo Neruda?

15. ¿Cuándo lee en público dice “el siguiente poema no tiene título”?

16. ¿Está escribiendo una novela posmoderna sobre la vida nocturna de su ciudad?

17. ¿No ha pasado del primer capítulo?

18. ¿Tiene un blog y un contador de entradas?

19. ¿A veces siente que ha perdido la inspiración?

20. ¿Encuentra la inspiración cuando está deprimido?

21. ¿Después de leer a Efraím Medina quiso escribir una historia sobre un artista fracasado?

22. ¿Le parece que los que ganan en los concursos literarios no son tan buenos como usted?

23. ¿Considera que “La oquedad de tu ausencia” es un buen título para un libro?

24. ¿Ha escrito versos como “el infinito abismo de tu mirada”, “quiero beberte como el vino”, “solo con mi soledad” o “me arrastran ríos de asfalto que no me llevan a ninguna parte”?

25. ¿Escribe con heterónimo?

26. ¿Su heterónimo tiene un nombre o un apellido extranjeros?

27. ¿En sus textos usted siempre es un vampiro, un gato, una mariposa o un hada?

28. ¿Ha publicado en Kadáber Exquizito?

29. ¿Ha escrito varias veces y nada que lo publican en la revista de los Juegos Florales?

30. ¿Le parece que el Papel Salmón es clasista?

31. ¿Quiere algún día vivir de la literatura?

32. ¿Sus amigas le dicen que sus textos son “bonitos”?

33. ¿Ha participado en más de tres antologías de poesía, y aún no ha publicado su primer libro?

34. ¿Ilustraría la portada de su primer libro con una foto de usted mismo mirando a lontananza?

35. ¿Aún no sabe de de algún escritor que lo odie visceralmente, que trate de destruirlo a cada oportunidad, o que le mande libelos?

36. ¿Cuando le piden textos para alguna publicación, los envía en manuscritos?

37. ¿No tiene copia de sus textos digitados?

38. ¿Menciona en su biografía el nombre del colegio donde estudió, o el de sus papás?

39. ¿Detesta a Gabriel García Márquez?

40. ¿Jamás se le ha pasado por la cabeza leer el libro de Ingrid Betancur?

41. ¿Se leyó sólo la mitad del Quijote?

42. ¿Se sabe de memoria el capítulo 7 de Rayuela y se lo recita a sus novias?

43. ¿Está buscando una mujer que sepa volar?

44. ¿Todos los personajes principales de sus cuentos terminan muertos, o asesinan a alguien?

45. ¿Alguna vez le preguntaron por Miguel Hernández y usted respondió que no tenía el gusto?

46. ¿Tiene una edición bilingüe de Las flores del mal, y considera que es un libro oscuro y perverso, así como es usted?

47. ¿Cree en la originalidad?

48. ¿Ha leído un libro que se llama A mí que me esculquen?

49. ¿Sabe que Daniel Samper hijo no es el autor del libro del que estoy imitando este cuestionario?

50. ¿Leer este cuestionario le ofende y sospecha que quien lo escribió debe ser un fracasado, un resentido, o simplemente, otro escritor en pañales?

Juanita Hincapié Mejía

2011-07-19T14:22:00.000-07:00

CONDENA

Condeno al dolor a cadena perpetua,

a una agonía eterna entre hollín y rejas herrumbradas,

gritos mudos y levedades circundantes.

Lo condeno a la indiferencia de las almas,

a una vida atormentada de recuerdos

a un encierro nocturno, solo, vacío…

¡Perdido para siempre!

Allá. Allá donde a nadie alcance,

ni al corazón débil dispuesto a sucumbir,

allá donde no corra ni se pueda esconder.

Lo condeno al latido infinito de un mal presagio,

en constante huida, al asecho, expectante;

hundido en el miedo más profundo,

ahogado, muerto una y otra vez en cada idea,

en cada sueño, en cada momento.

Ilustración: Frida Kahlo, Henry Ford Hospital, 1932.

Leonardo Urrea Madrigal

2011-06-21T16:34:00.001-07:00

ENFERMEDAD

Veo deslizarse el alba, la noche,

el viento y las sombras,

sin licor, con mucho humo en los pulmones

y el peor de los vicios rasgando mi cerebro,

—escribo.

Y el pensar me hace doler los poros,

—lo disfruto—,

mi masoquismo literal llega a límites

insospechadamente conscientes,

—estoy enfermo—,

la razón cuenta historias

desde el revés de mis tímpanos

que hablan sobre la belleza de mi locura,

—sonrío.

¡Estoy enfermo!

Adoro esta maldición,

—duele.

Analizar este dolor

me hace menos mortal;

las letras sacan raíces

—no vuelo—,

me arrastro entre una masa

de metáforas y simbolismos

—soy franco.

Abierto, clavo tinta

en las entrañas de la fe y los elementos,

—medito, maquino, despierto—,

planteo razonamientos abstractos

que tienen una lógica extraña;

refutable verborragia sensata,

—estoy cuerdo—,

más que la mayoría de mis semejantes,

pero no tanto como para alegar total cordura.

¡Escribo!

Lukas Gutiérrez

2011-06-20T22:08:00.000-07:00

BERLÍN

Éramos una manifestación acoplada

un cuadro mal pintado y con afanes

algún tipo de impresionismo barato

aquello que más rápido se vendía

en los mercados de dignidades

entre las calles repletas de vagos

los mismos que antes pintaban

artistas empedernidos a sufrir por ego

las cadenas que forjaban el amor

el sin fin de dualismos para jugarnos

para no morir de aburrimiento

y como vagos entre las mismas calles.

Éramos los maestros de lo dramático

los mismos que escribieron páginas

para enamorar al mundo entero

y a las mujeres que nunca conocieron

pues es que por andar perdidos

olvidaron emplearse como hombres

y murieron jóvenes empapados de tinta

las que firmaron tantas obras archivadas

las que el mundo hoy inmortalizaba

para que sirvieran de hoguera al final.

Lukas Guti.

11 de junio de 2011.

Ilustración: Jan Luyken

Edna Purviance

2011-06-01T18:24:00.000-07:00

Es púrpura,

un lirio,

es un viento frío,

una noche sombría.

Corren ríos de imágenes del mismo talante,

de diez años atrás:

paredes victorianas,

momentos ingenuos y banales.

Menos presiones,

más descubrir,

menos ahondar,

más respirar.

Olor a piña,

color amarillo,

cálidas tardes de caminatas.

El mundo estaba en las manos.

Una casa de muñecas,

un sombrero color pastel

y una sórdida tranquilidad.

Una canción romántica.

Una pradera rodeada de ilusiones pérfidas,

una noche silenciosa en un balcón

acompañada de los gatos de doña Doly…

Traen a mi mente un solo olor con personalidad

y que ahora que volvió sólo es eso,

un recuerdo y un tufillo

del pasado dulce y violeta

que tanto quise.

Ilustración: Juan Carlos Orozco

Steven Ríos

2011-05-05T20:15:00.000-07:00

Me picó el bichito de la alegría y no tengo Caladryl,

qué haré yo con mi sonrisa

cuando del cielo llueva serotonina

y se estalle en los parabrisas de los buses;

cuando el happy hour, Prozac 2 x 1 haya pasado

y esta ciudad ruidosa me quiera arrancar la cabeza

con su inteligencia vial y cultura metro…

Ser caballeroso ya pasó de moda

y yo sigo abriendo la puerta,

poniendo mi alma encima de un charco

para que las putas pasen por encima de ella,

sigo brindando mi puesto en el metro

a culos como pasas y vientres en embarazo,

¡Sí, ser caballeroso ya pasó de moda!

Y yo sigo diciendo en las discotecas

“discúlpeme señorita, ¿me concede esta pieza?”

y al final de la fiesta…

“dale mujer, yo pago la cuenta…”

¿Qué haré yo para que le den paso a mi ego en la calle

y no lo empujen con bolsos grandes y acentos coloquiales?

¿Quizás compraré la rabia en un agáchese

y un Marlboro para matar la ansiedad

antes que a cualquier otra cosa?

O tal vez pasaré de largo hacia mi destino

escupiendo Ácido Valproico

en cada esquina y por cada 10 pasos

hasta que me encuentre con una ex novia,

y esto me recuerde que mi psiquiatra

me tiene prohibido hablar con fantasmas,

que a las 5 es la hora del Haloperidol.

Juan Felipe López Giraldo

2011-04-20T23:50:00.000-07:00

HOTEL DE HUESOS

Por tus cuartos

el olor a mortaja

vocifera

un huésped muerto.

Cavaremos juntos la fosa

que nunca ha existido,

profunda, grande,

para que el mundo caiga,

para que tu y yo

seamos los sepultureros

de todos los hombres.

Ilustración: http://jesuisginebra.blogspot.com/2010/11/alto-voltaje.html

Alexander Muñoz Garzón

2011-04-20T23:39:00.000-07:00

Alquilo un poema

permuto si gusta cada uno de sus versos

no se requiere fiadores ni testigos…

Arrendo el segundo piso de una estrofa

de un himno o de un soneto.

Alquilo una pluma gastada

un pergamino viejo

un seudónimo en desuso.

Si no tiene dinero

no es de preocuparse

yo le fio, o le presto.

Arrendo un poema

que ya no puedo habitar…

¿Fantasma o recuerdo?

Luisa Moreno

2011-04-09T18:11:00.000-07:00

SEMEJANTE COMO AYER

Hay un hombre sentado en la esquina de la cafetería. Ha lanzado una mirada absurda, no le he entendido. ¡Cuán extraño!, se encuentra perturbado, lo miro y lo sabe; me recuerda a Búho.
Con un café y su lado más innato en el ocular de la penumbra, brilla altivo, ¿por intimidación?, ¿intuición?, ¿acaso presiente algo? Qué se yo.
Escribo este enigmático poema mientras mi imaginación cree que me observa el hombre de la esquina. Busco describir con cada detalle este momento, eludiendo el trajín en la cafetería, tarjada como la madera vieja (me repugna el olor a gente desesperada por comer).
El hombre ya se marcha, creo que va a clases. No se acercó a hablar. No vino hacia mí, no quiso siquiera saber mi nombre…
Igual… ¿quién soy yo? No tengo importancia. El mundo es la gente; supongo la materia y lo que buscas… ¿A dónde vas?, ¿cómo? Tengo en mi cuerpo un dolor placentero. Ahora la esquina está sola, ya no hay rastro...

Ilustración: Leandro Loaiza Largo, Alejandría.

Johanna Marcela Rozo Enciso

2011-04-05T15:57:00.000-07:00

CIUDAD

Si pudiera corresponderle

a la mano mendiga que se extiende.

Pero no puedo.

Tengo mis manos ocupadas

contando en cuánto puedo

vender mi tiempo.

***

A FRIDA KAHLO

Que tu mano

aún sostenga la mía

a pesar de las grietas

que trazó el dolor

significa

que por fin comprendiste

que el amor

es el único capaz

de humillar a la muerte.

Tomados del poemario Al otro lado del asfalto.

Ilustración: Frida Kahlo, Lo que el agua me dio.

I FESTIVAL DE POESÍA EN TIEMPOS DE PENURIA

2011-03-19T13:10:00.000-07:00

FALLO DEL I CONCURSO CALDENSE DE POESÍA EN TIEMPOS DE PENURIA

“El jurado del concurso de Poesía en tiempos de penuria da como ganadora la obra titulada Tras los párpados, en estos poemas hay oficio y manejo de la complejidad del lenguaje. En conjunto el libro es un ejercicio con un desarrollo temático elaborado.

Primer trabajo finalista: Alegatos de conclusión.

Segundo trabajo finalista: El innombrable

Jurados: Robinson Quintero Ossa y Álvaro Marín

Manizales, 18 de marzo de 2011”

Abiertos los sobres se verificó que los nombres corresponden en su orden a Lorena Madrid, Sandra Viviana Romero Obando y José Martín Rodas Valencia.

Los organizadores del certamen agradecen a los 27 poetas que respondieron a esta convocatoria, expresando que ningún trabajo careció de méritos o interés y los animan a seguir adelante. Así mismo a los destacados jurados por su trabajo ad honoren.

I FESTIVAL DE POESÍA EN TIEMPOS DE PENURIA

Premiación I Concurso Caldense de Poesía en Tiempos de Penuria

Escritores Invitados:

Lorena Madrid (Primer Puesto), Sandra Viviana Romero Obando (Primer finalista), José Martín Rodas Valencia (Segundo Finalista).

Juan Carlos Acevedo Ramos, Felipe Agudelo Hernández, Conrado Alzate Valencia, Julio César Correa Díaz, Leandro Loaiza Largo, Adrián Pino Varón, John Jairo Vera, Flóbert Zapara Arias.

Performance fotográfico: Paula Tatiana Mejía Sepúlveda.

Lugar: Bar ROCKKELLER, Cra 23 No 60-05, Manizales.

Fecha y hora: Miércoles 23 de marzo de 2011, 06:30 p.m.

CONVOCAN:

Tertulia Uni-Verso

Kadaberexquizito.blogspot.com

flobertzapata.blogspot.com

santosoficios.blogspot.com

adrianpinovaron.blogspot.com

lapipademagritte.blogspot.com

musalevis.blogspot.com

Felipe Agudelo Hernández

2011-03-09T18:13:00.000-08:00

LAS DOS LOCURAS DE NIETZSCHE (Segunda parte)

El otro tipo de locura, la contraparte de la pérdida de la racionalidad, la definiré de igual forma basado en la RAE: Acción que, por su carácter anómalo, causa sorpresa.Cada vez es más notorio que a la racionalidad le otorgan un carácter de pensamiento extraño. Un ejemplo claro es la lectura del mismo Nietzsche, de Fernando Vallejo o de muchos otros que tienen poco afecto entre la normalidad de un país, entre la moral. Otra evidencia de esto es la intolerancia de las minorías, ver como un bicho raro a quien declara su homosexualidad, su ateísmo o un pensamiento oriental. Por eso, aun después de más de cien años de su obra, leer al filósofo asusta, inestabiliza pilares y no faltará quien se ofenda. Pero, como él escribió, no existen los fenómenos morales, sino sólo una interpretación moral de los fenómenos. Lo que implica una dificultad enorme para salir de las malas tradiciones y para entrar al paraíso humano de la mente, al “laboratorio del pensamiento”, como definió Safranski, biógrafo, la vida del alemán; y vivir en una cultura llena de moral pero vacía de ética, es decir de carácter para diferenciar situaciones y reaccionar ante ellas basados en principios y no en costumbres.

Lo que ofrece su obra es cómo basar una ética individual que contribuya a una ética social, ya que todavía la humanidad carece de meta.

El pensamiento más polémico en este medio es la religión. Plantear la muerte de Dios y considerarse redentor, le repulsa al lector cristiano, sin considerar que esta muerte no es más que una ficción estructural y que su papel de Anticristo, fuera de la megalomanía expuesta en la primera parte del artículo, en parte tiene su origen en cierta admiración por Jesús, no admiración hacia un genio ni hacia un idiota, tampoco hacia un fetiche: hacia un hombre. En Así hablaba Zaratustra, encontramos aspectos de su vida, como la soledad de un monte, la elección de apóstoles que se acercaban a su tipo de santidad, una última cena con la aparente alevosía del Burro y con la respectiva comprensión de la situación, la nueva designación del tiempo, siendo 1888 el año 0, etc., que se asemejan a las vivencias del mismo Jesús. Dice de él en el mismo libro: ¡En verdad os digo, hermanos, que murió prematuramente!¡Él mismo se hubiera retractado de su doctrina si hubiese llegado a viejo como yo!¡ No le faltaba, por cierto, nobleza para retractarse!

Los indicios que arroja el poeta para construir humanos y humanidad se relacionan íntimamente en varios puntos de su obra –pese a su negación final de esta doctrina– con la tan necesitada filosofía oriental, específicamente con el budismo. Más que una solución al problema hermenéutico de llenar un espacio entre el hombre y sus orígenes, el budismo propone una corrección de la conducta humana y pretende un estado nirvanático. Para esto prefiere abolir cualquier tipo de esperanza que esté afuera de las posibilidades del mismo ser, y ubica el centro de su doctrina en un ejemplo de vida, ya que Buda es tan supremo como físico. Contradice la religión cristiana de la compasión y el resentimiento, la que desprecia el ser fisiológico e invita a pensar posibilidades. Para esto se vale también de su inductor filosófico A. Schopenhauer, el cual plantea el cuerpo como fondo original de la actividad racional, como vientre donde se gesta la gran síntesis de todas lasfuerzas interpretativas de lo real en una cultura dada. La voluntad como principio cósmico supremo que deja a un lado la cualidad efímera de la vida. Alejado del desprecio que pudiera existir antaño, el hombre se devela como la auténtica estructura social de muchas almas, como su mismo dios y el dios de una sociedad que es divina, aunque humana, según Schopenhauer, “sencilla y de impulsos sanos”.

La religión es cuestión de cada quien, ya que cada uno crea a su dios según su sustrato mental y espiritual, habrá quien los origine como fuertes entes castigadores, habrá quien los haga como bondadosos, otros como mismos creadores y otros como impasibles observadores; también existen los que no pueden crear un dios y le rinden culto a los que otros inventan. Por lo general uno ama espejos. Pero la importancia de edificar el espíritu desde la filosofía radica en que un cambio en el individuo sugiere un cambio en la sociedad y en la misma política. Si consideráramos un poco más lasfilosofías prohibidas por los malos lectores, por los prisioneros en los dogmas, llegaríamos a abrazar la misma meta, a lo que Fernando González describió como cultura: hacer a los hombres anarquistas y comunistas por dentro. Entiendan contextos y no se asusten a leer la palabra comunistas.

Lukas Gutiérrez

2011-02-13T18:24:00.000-08:00

POSESIÓN

Vi a mi enemigo caminando tan cerca
Pavoneándose contra mis líneas
Y contra mis forjas de ilusiones e ideales
Desmembrando ideas y retóricas
Tan pretensioso que pude verme reflejado
No tanto por sus actos inseguros y egocéntricos
Sino porque no pudo ganarme en mi vanidad
Porque por vanidad me negaba a parecérmele
¿Y si no era cierto? ¿Quién debía ser?
Allá estaba caminando con melancolía
Huyendo de quién sabe qué desidia
Quizá de otros tantos que se le parecían.

Lo vi regenerándose una y otra vez
Como si fuera tan simple reconstruirse
Y se burlaba tan honestamente que me hizo reír.
¿Quién era? ¿Quién debía ser?
Tenía el cabello largo y caminaba cabizbajo
Cubriendo su rostro con sus aladares
Evitando miradas y conocidos
De vez en cuando se detenía a observar
Pero en ocasiones desaparecía en lontananza
Quizá para evitar ser el mismo.

Entonces volvía inesperadamente
Cruzamos nuestras miradas largamente
Y vimos un espejo que nos sonreía…

Leandro Loaiza Largo

2011-02-13T17:42:00.000-08:00

.
La palabra es el pan de cada día.
Si puedo contar
en los dedos de mis manos
los sinónimos de pobreza,
me sabré dueño de una fortuna.
Para vivir bien tengo la poesía,
que aunque no me dé mucho,
nada me quita.
.

Ilustración: Película La science des rêves

Daniel de Cullá

2011-02-13T16:54:00.000-08:00

BURRO PANDERO OBISPO DE ANILLO

Soy de Sevilla
y me he amancebado
estoy gordo como un obispo con anillo
soy un burro pandero
de los de dios y el diablo
consagrado a hacer vida
espiritual y contemplativa
o a tratar sobre ella
de cualquier forma
sobre todo
la comunicación
inmediata y directa
con la divinidad abierta de piernas
o el éxtasis
no hecho casual
e impremeditadamente.
Tengo hacienda en Cantillana y Brenes
y unos sobrinos
¡no digáis nada!
que son “hijos de cura”
ese que trae fantasmas por el día
y por la noche
para causar miedo a los niños
en libamiento de exvotos
o eróticos relicarios
que se liban en sacrificios
para fines de amores sucios.
Antes
fui paje del rey don Pedro de Castilla
“El Cruel”, “El Justiciero”
ese que pretendió el amor
de una doncella principal
y desposada
y que venía a verla de noche
hecho un fantasma
la moza, cuando sale
siempre va
con un cántaro de agua en la cabeza
y su mozo, el desposado
con una losa a cuestas
porque es enterrador
y conduce a lomo piedras
o cosas semejantes
y a casa, tarde o nunca llega.
Sabes: se toparon al amanecer
ella y el rey
un día de mayo
que por eso ella canta:
“Días de mayo
días de desventura
aun no es mañana
y ya es noche oscura”
o “Bien se está
San pedro en Roma”
cuando follan
o “Ya es duro, o viejo Pedro,
para cabrero”
y ja ja ja
dicen
que lo dijo la gente del rey:
“Disfrazado viene el rey villano”
que echándose un día
al desposado y parlando
le hizo ver a su amada
en sabor, y color, y olor
cuando le dijo:
-Dios te la deparó buena.
Hermano.
Y de esos caldos del Amor
dale hartos.

Felipe Agudelo Hernández

2011-02-13T16:11:00.000-08:00

LAS DOS LOCURAS DE NIETZSCHE (Primera parte)

"Un sólo día habré vivido como los dioses.
Y eso basta."
Hölderlin.

De modo frecuente la locura se ha asociado con enfermedad. Sin embargo considero otro tipo de locura: la llamada excentricidad o genialidad. El filósofo, con toda seguridad, padeció una patología mental, pero lo que lo llevó a ver al mundo como cuna de dioses y a los hombres como puentes hacia la divinidad, fue el otro tipo de locura, la caída de la venda, la liberación de lo establecido, la rebeldía encaminada, criterio principal de creación, a lo que Lovecraf acudía al decir: que los dioses se apiaden del hombre/ que en la sequedad de su corazón/ sigue cuerdo hasta el fin...

La primera condición la define la RAE como privación del juicio o del uso de la razón. Le agrego que esta privación podría ser parcial y/o transitoria. Este primer estado lo padeció Nietzsche durante 10 años aproximadamente de forma parcial y transitoria, y en los últimos años coincidió con el culmen de su genialidad; atreviéndonos a decir que, más que coincidir, se presentó como concomitante de una enfermedad posiblemente orgánica. Lo profetizó él:

¡Pido, pues, a mi orgullo que siempre vaya del brazo con mi cordura!
Y cuando me abandone mi cordura –le gusta, ¡ay!, alzar el vuelo– que mi orgullo vuele siquiera del brazo con mi locura.

Se refería a la locura del creador. En estos 10 años logró la genialidad lleno de orgullo, de amor propio: orgullo sin vanidad –diferencia tan necesaria en Occidente–. A partir de 1888 se manifiestan rasgos de patología mental. Inicialmente con un estado de bienestar supremo, con ideas de autorreferencia y de grandiosidad, explicados por un estado afectivo de manía, de origen orgánico, que se refleja en las últimas obras y en las últimas correspondencias.

Firmaba sus misivas en las cartas de 1888 a 1889 como “Ave Fénix”, “Dionisios”, “El Anticristo”. Decía en el mismo tiempo « [Soy] el redentor de todos los milenios», o “Tengo como admiradores a puras naturalezas selectas”. A dos amigos, el 29 de diciembre, escribió: «me encuentro tan magníficamente» – el año de 1888– «fue demasiado bueno». Tan pronto publique Ecce homo seré el primer hombre que ahora vive...». A su madre le escribió en la última carta: «...tu vieja criatura es ahora un animal inmensamente famoso...»… Sin embargo a principios de 1889 la locura física de Nietzsche empieza a deteriorarlo y muere el 25 de agosto de 1900 de neumonía.

Para muchos de sus lectores, que la causa de su locura haya sido la sífilis es una hermosa paradoja contra el significado de la divinidad, ya que un dios o un superhombre con sífilis contradice la santidad que Nietzsche denigró y acusó de la pérdida de las riendas de la humanidad –la duda de que quizás, desde hace dos mil años, la humanidad se ha descarriado llevada por un fantasma–. Esto lo convertiría en un dios humano, en un dios enfermo que tiene limitados sus poderes en cuanto su vida es el límite, un dios autorizado a sentir hambre, frío, amor; autorizado a tener hijos y a re-crearse en ellos cada día… con permiso para morirse.

Pese a esto, lo que causó la enfermedad mental del genio podría alejarse de su estigma, la sífilis terciaria. Lo que respalda esta hipótesis empieza desde los antecedentes y termina en el cuadro clínico. Sobre los primeros se dice que el episodio donde supuestamente contrajo la infección, su visita, en 1865, a un prostíbulo de Colonia, tiene evidencia insuficiente; y que probablemente la vida del proclamado seguidor de Dionisios, en cuanto al sexo y al alcohol, haya sido cuidadosa y moderada en todo momento. Por otra parte, en la historia familiar se presentaron enfermedades mentales en dos tías maternas y un tío paterno; su padre murió a los 35 años y se le describió como autista y ausente meses previos al fallecimiento.

En cuanto al cuadro clínico, es más característico, por los síntomas, los signos y la sobrevida de una demencia frontotemporal, caracterizada porque su debut suele situarse entre los 45 y los 65 años y hay una historia familiar positiva entre un 30 y un 45% de los casos. Tres son los rasgos clínicos que la caracterizan: alteración del comportamiento con cambio en la personalidad (en diciembre de 1888, solía hablar solo, cantar y bailar desnudo en su habitación), alteración de la conducta social (el 3 de enero de 1889, al ver que un caballo que era maltratado, se abalanzó llorando sobre el cuello del animal con ánimo de protegerlo, cayendo al suelo sin sentido) y afectación del lenguaje (había perdido su discurso fluente, tornándose laborioso y entrecortado)... Además esta patología puede no tener compromiso de la memoria.

Besa la tranquilidad al descubrir que lo admirado se acerca a la pureza.

Nota: bibliografía en la segunda parte.

Eliana Morales Zuluaga

2011-02-13T15:48:00.001-08:00

::
Hartos de sentirnos bodegones pintados en una sala llena de ancianos, decidimos pintarnos la cara para que nadie descubriera que éramos naranjas, corrimos tomados de la mano, rayamos las paredes sin permisos, gritamos que nos amábamos y que nos gustaba comer ensalada…

Éramos felices…

No sé en qué momento lo olvidamos, no sé en qué momento dejé de ser naranja para ser una aburrida y malhumorada piña, no sé…

Te extraño Juan, extraño correr y sentirme Superman, extraño ser Robín y darte besos homosexuales al tú ser Batman, me encantaba cuando nos tildaban de locos, cuando mirar tus ojos me producía bienestar, cuando nos burlábamos de nosotros mismos y tu siempre sonreías al tener la razón.

Juan, un muchacho alto, de piel blanca, ojos claros y cabello rizado,

Juan, un solitario, tildado de loco,

Juan un día me beso,

Juan mucho más que un día me hizo feliz, yo era una niña tonta, la mayoría de las veces no entendía lo que decía, yo siempre preferí perseguir mariposas tomada de su mano,

Jamás me interesó el TLC, nunca me preocupé por la lluvia ácida o por el calentamiento global, esa época de mi vida, fue casi como una infancia, sin preocupaciones pero con más sexo, con la seguridad y la satisfacción que me daba él…

Ilustración: Batman and Robin kiss by Terry Richardson

Juan Sebastián Murillas Salgado

2011-02-13T15:09:00.001-08:00

.
PETICIÓN

Astilla tu nombre en mi boca,
tu boca en mi acento.

Riega la tierra con saliva de fuego,
con agua de piel.

Seamos polares. Brújulas de hielo,
brisa.
Libélula.

Seamos la estrella,
la sangre,
uvas sobre el agua;

y amarra el mar a tus brazos,
descuelga raíces donde transita la noche,
apaga el cristal,
divulga los labios
y limpia el ocaso de antiguas arrugas.

Seamos lunas y ventisca,
tigres de polvo y diamante,
golpes de rocío.

Y mírame,
soy un planeta arrinconado
sin una noche donde lavar sus anillos,
sin una espada para ser fundado.

PRIMER CONCURSO CALDENSE DE POESÍA EN TIEMPOS DE PENURIA

2011-01-23T18:31:00.000-08:00

PRIMER CONCURSO CALDENSE DE POESÍA EN TIEMPOS DE PENURIA

En vista del desplazamiento espiritual y económico al que se ha visto sometido el arte, especialmente la literatura, en nuestro departamento, espejo de un país, surge la iniciativa de convocar la palabra a través de un concurso de poesía. Para esto se han reunido los intereses de algunos, que abiertamente o en silencio, construyen la cultura y promueven su construcción.

BASES

1. Podrán participar todos los poetas residentes, o que hayan nacido, en el departamento de Caldas con un poemario inédito, escrito en español, de temática libre, y con una extensión de veinte a treinta poemas.

2. Se deben enviar dos copias del trabajo, firmadas con seudónimo y escritas en letra Arial o Times New Roman, número 12, a doble espacio, en tamaño carta.

3. Las obras se enviarán por correo certificado o se podrán entregar personalmente en la Carrera 22 # 58-21, Barrio los Rosales, en la ciudad de Manizales. En un sobre aparte, identificado con el seudónimo, se incluirán los siguientes datos: nombres y apellidos, fecha de nacimiento, dirección de correo electrónico y una fotocopia de la cédula de ciudadanía. Los participantes que residan fuera del país, pueden enviar sus trabajos al correo electrónico tiemposdepenuria@hotmail.com, adjuntando un archivo con la obra y otro con los datos correspondientes al seudónimo.

4. Se recibirán los trabajos hasta el día 21 de febrero. En caso de enviarse por correo, se asumirá la fecha límite como la del matasellos.

5. El jurado estará integrado por dos escritores de reconocida trayectoria, cuyos nombres se darán a conocer después de que hayan emitido el fallo.

6. El premio consiste en 600.000 pesos colombianos, la publicación de los poemas en el plegable de poesía Musa Levis y otros periódicos regionales. El premio no podrá ser declarado desierto.

7. El resultado del premio, único e indivisible, será dado a conocer el 18 de marzo de 2011 a través de medios electrónicos y en las páginas kadaberexquizito.blogspot.com, flobertzapata.blogspot.com, escritorescaldenses.blogspot.com. Al ganador se le notificará a través de los medios de comunicación.

8. El premio será entregado durante el Primer Festival de Poesía en Tiempos de Penuria que se llevará a cabo el 21 de marzo de 2011 con motivo de la celebración del Día Mundial de la Poesía. En este acto los escritores aportantes leerán poesía y entregarán personalmente su aporte al ganador, así:

Jhon Jairo Vera Vera: $100.000, Julio César Correa Díaz: $100.000, Juan Carlos Acevedo Ramos: $100.000, Adrián Pino Varón: $100.000, Conrado Alzate Valencia: $100.000, Flóbert Zapara Arias: $100.000 pesos.

9. El autor premiado conserva sus derechos de autor para posteriores publicaciones.

10. Los poemarios que no obtengan premio podrán ser reclamados en la misma dirección antes del 26 de marzo de 2011; después de esta fecha los trabajos serán destruidos.

11. La participación implica la total aceptación de las bases.

12. Cualquier duda o cambio serán asumidos y resueltos por el comité organizador del concurso.

Isabel López

2011-01-06T21:31:00.001-08:00

YA NO TE LLAMARÁS MÁS LUNES, DESDE HOY TE LLAMARÁS...

Hoy entendí que lunes es muy joven para ser tan aburrido, le pregunté por qué, ¡y vaya sorpresa!,
me dijo que siempre había odiado ser lunes, el segundo, al que le toca lo usado, lo gastado, que odiaba ser el día de trabajo después de paseos y siestas, que él quería ser soleado pero mojado, hambriento pero con sancocho en leña y no uno con comidas rápidas hechas en horno microondas, que había prometido hacer aburrir a la gente mientras estuviera él para que entendieran que quería ser de fiesta.
Sabiendo esto sus hermanos han tratado de hacerlo fiestas algunas veces, y le han prometido que algún día será de fiesta para siempre, por eso los lunes que son festivos hace los mejores fines de semana.
Y yo, le prometí que para mí no sería más lunes, que desde ahora se llamará Caliente, sí, caliente; donde arden las emociones y vibra la vida… y si llueve pues igual será caliente, me entrepierno con alguien y lo hago caliente… sí…
Domingo, caliente, martes, miércoles, jueves, viernes, sábado, domingo, caliente….

Ilustración: Fotografía Isabel López

Daniela Gómez Giraldo

2011-01-06T20:18:00.000-08:00

EL SAUCE

Eclosionas de una tierra fútil
sustentada por la avaricia y la destrucción,
donde las flores afligidas gritan de dolor
y el viento se sume en desesperación.

Soy un fiel expectante de tu belleza,
frágil ante tu lúgubre imponencia;
deseosa del momento en el que las hojas
cortejadas por el viento dancen
como si quisieran llegar al sol.

Déjame escudriñar en tu sombra más oscura,
custodiar tu formidable silueta,
que la noche impetuosa se acerca,
celosa de mis más vanos encomios.

Ilustración: El sauce que llora, Claude Monet

El Negro Erótico

2010-12-15T12:41:00.000-08:00

Las luces estroboscópicas

y las caritas felices,

la voz distorsionada de un payaso

que canta sin gestos,

un rostro desconocido

que devoras porque es de azúcar,

unas manos heladas de vainilla,

tú y otros tres mil in the dance floor…

La perica nunca será mejor

que comerte los ojos.

Con sangrita

en la comisura de los labios

y ese sabor a muerte

que tiene tu sudor

cantas y no dices nada,

mueres y vives.

Me acerco a ti

con un ataúd

que contiene un sonajero.

Daimer Alonso Montoya Gallego

2010-12-15T12:14:00.000-08:00

DE LEJOS

Señorita, señora, mi doña. Señorita, es verdad que usted guarda un algo dentro; perdóneme pero me es difícil verlo, no veo. Es que no me deja hacerlo, ataviada con tanta bonitura qué quiere que haga. A mí también me gustaría que me quisieran por lo que soy adentro, pero de tan lejos soy más afuera. Soy un hombre sincero y honesto, se lo escribo para que no piense mal de mis intenciones; sólo quisiera proponerle una cita, el domingo en el parque frente a la iglesia a las doce, por si se le antoja la misa. No se preocupe señorita, que si a tan corta distancia no nos vemos dentro, al instante deshacemos la cercanía y la vuelvo a querer de lejos.

Ilustración: Paco Pomet, En el parque. http://pacopomet.wordpress.com/2010/09/11/2010/

Mónica Andrea Valencia Echeverry

2010-11-24T18:46:00.000-08:00

Huiría de ti

para que no me alcance tu olvido,

así tu aliento se desvanezca...

Huiría de ti con grandes pasos

para no caer en el vacío de tu ausencia,

para que mis labios

soportaran tu silencio...

Huiría una y otra vez, pero,

¿como huir de tu presencia?

Huiría de ti

de una y mil formas

para refugiarme en mis rincones,

engañar a mis sentidos,

quizás así pueda

reflejarte en un abismo

y ocultar que eres mi sombra.

Oswaldo Roses

2010-11-24T16:59:00.000-08:00

SU PROSPERIDAD

Mi vudú está bien

casóse y ganó dineros

está bien

en la superstición de los llantos

y tiene – muchas veces – una paralasis

de verdad

un aceite viejo

en los baúles de su esperanza

Que lo sepas:

está bien

noble y distinguido

karateca a dos manos

capitán de las cuadras

o borracho para los amigos

Está bien

muy rebién

ladrón para los adioses

hojalatero

bestia de buen ver

ahíto abandonado

y payaso por semanas

Mi vudú está servido

y da su prominente sombra del antisueño

http://delsentidocritico.blogspot.com/

TERTULIA UNI-VERSO, ELOGIO DE LA MUERTE

2010-11-16T23:18:00.000-08:00

El próximo 19 y 26 de noviembre se llevará a cabo en la sala Carlos Náder de la Universidad de Caldas, la cuarta serie de lecturas temáticas convocada por la Tertulia Uni-Verso y escritores residentes en la ciudad de Manizales.

En esta ocasión, bajo el nombre de TERTULIA UNI-VERSO, ELOGIO DE LA MUERTE, hemos convocado a profesionales de la salud, docentes y escritores, adscritos a universidades y otras instituciones, para que compartan cada uno desde su especialidad, una lectura o una charla sobre LA MUERTE Y LA LITERATURA.

Invitados:

JUAN PAULO CARDONA

MD. Internista, Oncólogo, Tanatólogo

FLÓBERT ZAPATA ARIAS

Escritor

CARLOS AUGUSTO JARAMILLO PARRA

Editor Universidad de Caldas

FELIPE AGUDELO HERNÁNDEZ

Escritor

ORLANDO MEJÍA RIVERA

MD. Internista, Tanatólogo, Escritor

ADRIANA ARCILA RIVERA

MD. Terapeuta Sexual

JULIO CÉSAR CORREA DÍAZ

Escritor

LEANDRO LOAIZA LARGO

Escritor

(Cliquée en la imagen para ver más detalles)

Felipe Agudelo Hernández

2010-11-16T22:04:00.000-08:00

IVAN IV, EL TERRIBLEMENTE ENFERMO. II

Publicado en edición 116 Periódico El Andino

Hasta el siglo pasado, fortaleciéndose en la época de la pre-revolución, en el siglo XIX, se encontró en el pueblo ruso una gran admiración por la figura de Iván IV. De igual forma, durante el periodo de Stalin (Rusia convertida en potencia a su cargo), el pueblo ruso asumió la oprichnina de Iván el terrible, como un método oportuno para el progreso. Sin embargo, a partir de 1956, aparecen textos donde cuentan la verdadera vida del Zar; la saciedad de sus instintos con sexo, sangre y religiosidad extrema. Por otra parte, en 1960 V.K. Sokolova publica un libro en el que lo describe como un déspota y, sobretodo, un gobernante corrupto. A partir de este momento, su imagen de salvador y genio empieza a desaparecer de los textos escolares de los niños rusos y del folklore de la nación, años que coinciden con la desestalinización de Rusia.

Se han postulado varias hipótesis para explicar la relación entre el comportamiento del Zar y una enfermedad siquiátrica. Entre otras, las tres que se han planteado, han sido, en su orden de estudio, la sífilis, un trastorno de la personalidad y una epilepsia del lóbulo temporal.

Sífilis: esta enfermedad bacteriana se transmite principalmente por contacto sexual y por vía vertical (madre a hijo a través de la placenta). Su mortalidad, antes de la penicilina, era muy alta; y ahora, aunque su prevalencia no ha bajado mucho comparada con aquel entonces, sus complicaciones han disminuido ostensiblemente. En el Zar se ha concluido que presentaba una sífilis terciaria, complicación citada la semana pasada con el nombre de parálisis general.

Se desarrolla 20 años después de adquirir la infección (sífilis primaria, cuya manifestación más significativa es una úlcera en los genitales, lugar de inoculación). Esta complicación hace parte de la sífilis terciaria, y es causada por una lesión extensa del parénquima cerebral; la cual, antes de la era antibiótica, se manifestaba con evidentes cambios en la personalidad; disminución en el intelecto, lo que incluye racionamiento, juicio, memoria reciente y orientación; alteraciones en el sensorio, manifestadas en él con alucinaciones; y alteraciones en el pensamiento, evidenciadas en el Zar como ideas delirantes de megalomanía, de persecución y de tipo místicas.(Pasó sus últimos días en el terror de sus alucinaciones).

Otros aspectos relevantes que apoyan esta teoría son: la presencia de múltiples compañeras sexuales y los abortos descritos en los hijos de algunas de ellas. Se ha descrito que 75 a 95% de las madres no tratadas pueden transmitir la infección a sus fetos, y que el 40% de estos embarazos terminan en un aborto o en un mortinato (producto de la gestación muerto antes o después de la semana 22, respectivamente). Por otra parte, la descripción de Fiodor (problemas articulares, inteligencia inferior al promedio, “… un tabique extraño (…) y dientes como colmillos”), sucesor al trono del Zar, nos lleva a pensar que sobrevivió in-útero a la misma sífilis congénita.

Trastorno antisocial de la personalidad: por definición, un trastorno de la personalidad,

es un patrón permanente e inflexible de comportamiento que se aleja de las expectativas de la cultura del sujeto. Cabe anotar que, aunque se le permitió una autocracia, todo pueblo que haya forjado una verdadera cultura, no incluyó entre sus expectativas el tipo de violencia ejercida por el Zar. Los trastornos de personalidad, tienen su inicio en la adolescencia o al principio de la edad adulta, y son estables a lo largo del tiempo. El trastorno antisocial se evidencia en él de varias formas. Estos sujetos carecen de empatía, son insensibles y desprecian los derechos de los demás. Tienen un concepto arrogante de sí mismo; por eso, en medio de su autosuficiencia, toman decisiones sin considerar consecuencias. Estos individuos también experimentan tensión, incapacidad para tolerar el aburrimiento y estado de ánimo depresivo; además de una abolición del control de sus impulsos. Normalmente dan explicaciones con marcada indiferencia del dolor de alguien o culpan a las víctimas de ser tontos o débiles. Aunque Iván termina arrepintiéndose de haber asesinado a su hijo (momento en el cual una posible sífilis terciaria empezaba a manifestarse), en general, estos sujetos, como lo hizo el Zar en los años anteriores, no dan ninguna compensación ni resarcen a nadie por su comportamiento.

Desde el punto de vista psicosocial se ha explicado esta entidad como una estrategia protectora de supervivencia contra la variable de padres, el comportamiento inestable de su medio o la ausencia de una figura de autoridad en su desarrollo (el Súper yo de Freud). Todos sus biógrafos coinciden en que Iván El Terrible presentó estos factores de riesgo para desarrolla el trastorno. Cabe anotar que este desaparece, la mayoría de veces, en la edad adulta; característica que no corresponde a lo descrito por sus biógrafos.

Epilepsia del lóbulo temporal: últimamente se ha considerado este diagnóstico para explicar el comportamiento del Zar. A grandes rasgos, la epilepsia es un trastorno en el que se presentan convulsiones recurrentes, las cuales se definen como un fenómeno paroxístico producido por descargas anormales, excesivas e hipersicrónicas de un grupo de neuronas del sistema nervioso central, es decir, una alteración en la transmisión en los impulsos nerviosos. Para formular esta hipótesis le han prestado atención a los accesos de ira, a sus cambios emocionales bruscos y a la exagerada religiosidad (Personalidad del Lóbulo temporal). La característica más importante es un comportamiento repetitivo, de corta duración, en el cual hay un trastorno de la conducta, del que el enfermo luego no tiene memoria (se destaca el episodio en el que asesinó a su hijo, y el arrepentimiento al que lo llevó este acto). También se observan experiencias psíquicas, de tipo alucinatorio, ideas delirantes (experiencias religiosas profundas y la creencia de una conspiración contra su reino) o alteraciones en el afecto (estados prolongados de tristeza y accesos de ira). Las últimas están representadas por vivencias emocionales como miedo, ansiedad, tristeza, ira y excitación sexual. Los síndromes epilépticos parciales no son propios de ningún período de la vida, aunque se ha visto una fuerte relación entre el inicio y la edad con que contaba el Zar cuando empezó a definir su característico comportamiento (adultez temprana).

***

Lector o lectora:

Esto es, sobre todo, un ejercicio literario que, aunque pretende ser aproximado y cuidadoso en cuanto a la información que presenta, no pretende asegurar diagnósticos médicos, ni relacionarlos de forma definitiva con ciertos comportamientos.

Las ideologías o los movimientos que suman en sus anales tantas vidas perdidas, jamás se podrían explicar desde la locura. En general, las enfermedades mentales se presentan sin la intención del sujeto; por esta razón, se corre el peligro de encontrar en la enfermedad una perfecta explicación para las masacres. Las muertes masivas y organizadas se deben asumir como un error de la inteligencia humana; ya que los errores, así cuenten con muchas razones para explicar su origen, pocas veces lograrán ser argumentados. Debemos considerar que la mayoría de enfermedades se justifican y se repiten.

Referencias bibliográficas

· Maureen Perrie. The image of Ivan the Terrible in Russian folklore. Cambridge studies in oral and literate culture.

· American Psychiatric Association. DSM IV-TR. Barcelona: Masson, 2003.

· Harrison, Principios de Medicina Interna, 16 ª edición. McGraw-Hill Interamericana editores, 2006.

· BALLESTER ESCALAS R. Iván el Terrible. Ediciones Toray, SA, Barcelona, España, 1964.

· Ivan IV, el Terrible, ¿padeció de un síndrome del lóbulo temporal? Ricardo Espinoza G, Evelyn Benavides S. Rev Méd Chile 2006; 134: 1465-1469.

· Iván el Terrible. Zar y Gran Príncipe de todas las Rusias, Henri Troyat, Vergara, 2003

Alexander Ramírez

2010-11-07T21:00:00.000-08:00

No necesito un cuchillo para ser cortante,

no necesito una pistola

para ser penetrante,

no necesito ser un terrorista

para derrumbar su mundo…

Mi arma es más noble,

letal y peligrosa:

La palabra

en los labios adecuados.

Edna Purviance

2010-11-06T22:28:00.000-07:00

Yo:

(Designa la realidad personal de quien habla o escribe).

Si estás buscando una niña con enaguas y rubor

que se siente a tomar agua y a mirar feo,

que sólo salga a los mejores lugares, con la mejor gente,

una niña gym con mirada de porcelana,

que cague flores, abono para orquídeas,

que oiga pop y se emocione…

He nacido entonces en un lugar que no es,

he de huir y escupir en esas niñas…

No soy de las que meten la cabeza en un roto.

¡Carajo! Tengo tetas y me gusta el pelo suelto,

sonrío a todo y a todos,

me da pereza ir al gym,

mi mirada puede matar pero también enamorar,

me gusta la cerveza y el rock,

soy sensual sin necesidad de ser no natural…

Éste no es mi mundo…

Éste muladar asfixia…

Tengo el pelo negro, crespo,

cocino como los dioses

y no me gustan las chanclas…

Un día hermoso y feliz para mí

no es un día soleado… pegajoso,

sino un día frío,

cuando puedo lucir mi abrigo marrón…

Me gusta el café aunque manche los dientes,

cuando tomo Coca-Cola me provoca eructar,

lo hago y sigo siendo mujer…

Me gusta que me mimen pero no soy un aviario.

Me gusta decir “te quiero”,

pero no le meto rosas ni Yordanos a la imagen…

Quizá alguien se ría de tu ironía

y se embeleñe con tu forma de ser,

pero no acá… acá sólo sos un rogón por aceptación…

Intentas tener el culo bien grande

y la ropa a la moda, así sea tela enreda-uña…

Si la estrategia no funciona intentarás vestirte raro

y hablar sandeces para llamar la atención…

Si tampoco te quieren así

entonces comerás y harás todo autómatamente,

pero cara a cara con tu espejo vomitarás…

No intento ser “decente”

pues podría (del verbo podrir) serlo

más que las señoras

que tienen ese pelo infestado de laca:

eso las tiene en un viaje…

Mi imperfección:

Falta o defecto ligero en lo moral.

Ilustración: http://kagerot.deviantart.com/art/Plastic-Girl-138194070

Germania García Giraldo

2010-10-31T00:49:00.000-07:00

Si llegara el día
en el que fuera realmente feliz,
me invadiría el miedo.

No sabría qué hacer
sin un peligro inminente.

Ya no necesitaría estar en guardia
ante el infortunio,
dormiría de noche y reiría de día.

Según veo, ese día todavía anda lejos…
Seguiré tomando café en el día
Y llorando en las noches.

Ilustración: www.huggingthecoast.com

Horacio Franco

2010-10-29T21:36:00.000-07:00

.
SOLO

Solo, desnudo, con el alma al viento,
aferrado a las 4 cuerdas que tan febril y apasionadamente
he tocado durante esta etérea y pasiva-agresiva existencia.

Solo, desnudo, apuntando al sol,
preguntándome si esta sensación será eterna,
si los pasos se deshacen, o si ya estoy al otro lado del túnel,
y el pensar es solamente alucinante.

Ilustración: Larry Clark

Carlos Andrés Colorado Franco

2010-10-29T20:56:00.000-07:00

.
EL PEQUEÑO VERBO ME REVIENTA

El pequeño verbo me revienta
las manos y la lengua.
Ya no estoy en este cuerpo de carne,
piel y poros.

Estoy
al fin,
en el límite entre el que fui
y el que quise ser
hace poco...

hace siglos.

Camilo Ramírez Meza

2010-10-29T20:23:00.000-07:00

SOBERBIO ENGAÑO

Tomó de mí
lo que quería,
lo que deseaba,
lo que necesitaba...
Ni me resistí al robo.
La verdad quise que tomara todo
sin importar con qué me quedara;
desnudo nací y falto de conciencia,
ahora qué importa lo que he adquirido
si de igual forma al morir renunciaría
a estas cosas momentáneas,
obedeciendo a una ley natural
que ni recuerdo haber aceptado.
Entonces…
¿Por qué no dárselo todo… a quien tal vez lo merece?
De ti tomé todo,
tu cuerpo no sólo fue mío, lo sigue siendo…
Una vez hube devorado tu ser,
una vez hube desgarrado tu piel,
cortado tus labios, mordido tu cuello,
musitado palabras hipnóticas a tu oído,
una vez hube hecho de ti un ser de placer,
de avaricia y gula,
de lujuria y soberbia…
Una vez hube entrado en ti,
una vez hube sido tú.
Ya no hay retorno o medicina
que cure tu condición,
tal vez pienses que saliste victoriosa…
…tal vez así lo hiciste.
Sólo sé que de ti tomé todo
sin que te dieras cuenta
de lo que faltaba en ti…
Y tal vez tomaste eso
de lo que yo me quería deshacer
hace mucho tiempo,
y ahora me encuentro completo.

Fotografía: Nicolás Restrepo Vallejo

Francisco Javier Parra Carvajal

2010-10-27T21:29:00.000-07:00

.
Camina por su vereda,
siente el clima primaveral,
sabe que esta perdido.

Suspira.

Da un paso más,
uno lento.

Mira su espalda,
imagina su rostro,
se mezclan la duda y el silencio.

Da otros dos pasos,
crece la intriga,
se delata con su mirada de afán.

Por fin ve su rostro,
termina hechizado,
es condenado a un recuerdo infinito.
.

Felipe Agudelo Hernández

2010-10-11T19:06:00.000-07:00

IVAN IV, EL TERRIBLEMENTE ENFERMO. PRIMERA PARTE

(Texto publicado en la edición Número 115 del periódico EL ANDINO)

Europa oriental fue poblada por eslavos desde el siglo VI DC. Ellos fundaron Novgorod, Kiev y Smolensko, uniendo así el norte con el sur de Europa, y las regiones bálticas y escandinavas con Asia Central y Persia, con Bizancio y Asia Menor. Al unir su cultura con vikingos escandinavos, dieron origen al pueblo denominado rus, cuyo principal centro fue el Principado de Kiev. Después, tras la caída de Constantinopla y las invasiones tártaras, los ducados rusos se debilitaron. Sin embargo, Moscú, negociando con los tártaros, obtuvo la primacía, y se fortaleció nuevamente; tanto, que fue llamada “La tercera Roma”.

Después de que murió Basilio III, el padre de Iván, Elena Glinskaia se encargó de su hijo de sólo tres años. Pocos años después ella falleció, al parecer, envenenada. Después de esto inicia una infancia triste, en la cual fue humillado por la nobleza, los cuales pretendían el trono. Sin embargo, al cumplir 15 años, anunció que se casaría con una rusa y que se coronaría soberano: se dio el nombre de Zar (palabra que deriva etimológicamente de César), categoría utilizada por primera vez en el imperio ruso.

Durante los primeros años de su gobierno, fortaleció el imperio recortándole el poder a los nobles, reformando la iglesia, implantando el servicio militar obligatorio. Esto lo llevaría a conseguir más territorios y a obtener un acceso al mar Caspio y una ruta comercial en el Volga. Debido a su forma de gobierno y a las decisiones de guerra, recibió el epíteto de “El Terrible”; que si bien parece más una predicción, pues en este momento no era aún un sanguinario, se debe a una mala traducción de “grosnyj”, que significa severo e imponente.

A partir de los 22 años, de forma insidiosa, se comienza a destacar por ser iracundo e inexorable. Cuentan que dio muerte a un príncipe por fallar en una expedición, que sacrificó un camello que no había querido arrodillarse en su presencia y que cegó a los arquitectos que construyeron la catedral de El Amparo para que no pudieran repetir la maravilla. Un biógrafo nos narra: «Iván era un hombre de arrebatos; tan pronto quemaba viva a la gente como la abrumaba a caricias y halagos, según su estado de ánimo».

Tuvo siete esposas después de la muerte de Anastasia, su primera. Este hecho reforzó aun más la personalidad que ya se venía estableciendo, pues, a partir de ahí, inicia un comportamiento sicótico acompañado de una religiosidad extrema que podría ser considerada como delirante. Tuvo varios hijos, de los cuales pocos sobrevivieron, ya que terminaban la gestación como mortinatos o como abortos. Algunos sobrevivieron, entre estos el que fue su sucesor en el trono después de su muerte (Fiódor). Él se caracterizó por presentar, según uno de sus biógrafos, “…un tabique extraño, todos los dientes como colmillos, dificultad para caminar y la falta de la inteligencia de su padre…”.

En 1565 Iván IV anunció su abdicación, pero de inmediato lo impidieron. A cambio de no abdicar, pidió el poder absoluto. En esta autocracia creó la «oprichnina», ejército incondicional que sembró terror en todas partes. Tales eran sus métodos que un biógrafo dice: «Mandó abrir los hielos del Voljov y allí fueron arrojados novgorodianos a centenares... La ejecución duró muchos días».

En este mandato se caracterizó por llevar una vida con dos polos diferentes, ya que en las tardes ordenaba y presenciaba torturas y luego rezaba hasta la madrugada. En noviembre de 1581 cometió una de sus mayores atrocidades al asesinar con su bastón a su hijo en medio de una discusión, ya que creía que el zarevitch se había sublevado contra él. A partir de esto entró en un gran arrepentimiento, y escribió: “…Bestial y corrompido, he ensuciado mi alma con mi complacencia en cosas indignas; mi boca con palabras de muerte, lujuria y otros actos viles; mi lengua con el elogio de mí mismo; mi garganta y mi pecho con el orgullo y la arrogancia; mis manos con contactos indecentes, robos y asesinatos; mis ingles con una concupiscencia monstruosa; he ceñido mis riñones para toda clase de acciones malignas, y he mancillado mis pies al apresurarme a cometer crímenes y saqueos». Esto lo pronuncia a la sexta década de la vida, pocos años antes de su muerte. Murió en 1584 rodeado de adivinos, con un cuadro clínico correspondiente a unaparálisis general.

CONTINUARÁ...

ALGAROTH

2010-10-06T17:16:00.000-07:00

Hoy el día lunes no arde como el petróleo y Neftalí Reyes me lo había prometido. Hoy simplemente el sol quema mis uñas y desgasta mis cabellos, el dolor me hace huir de estas calles y me escondo en mi alcantarilla de bahareque.

Allí estás, expectante, atenta, inmóvil…enferma; observando los huecos de mis ojos y mis fauces llenas de gallinazos en formas de palabras moribundas que no saben volar…

Eres planta aferrada a tierra muerta, planta descolorida, deshilachada, escuálida y sin ganas de agua sedienta… cenicero de un mundo de carbono y cafeína que te reconoce en pinturas y poemas baratos, como los que se venden en el paraíso de chatarra.

Pobre de ti que no quieres, ni decir, ni hacer nada por salpicarte del verde de mi crayola… pobre de mí, que no puedo robarte, DES-EN-TRA-ÑAR-TE y clavarte en mi carne extraña, de olor a almizcle, para ser envenenado con tu savia y transformarme en tu pintura…

Ilustración: Logan Mauricio Delgado Miranda

Johanna Marcela Rozo Enciso

2010-09-22T21:12:00.001-07:00

LLORANDO EN EL BAÑO DE UN BAR

Hoy me antojé
no sé de qué alegría,
de qué monstruo sagrado.

Yo sé de tus miedos,
los presiento, los palpo.

Ellos han venido a mí
tantas veces,
dibujando sin la mayor
pretensión
una rayuela en mi vaso.

Yo conozco la respuesta
a tus espantos…

Y en el bar danzan
el azúcar, el humo, la manzana…
La laguna azul con el café strawberry.

No recuerdo bien…

Pero volvamos a tus miedos,
tan cotidianos
como esa lágrima que golpea los labios
mientras caen las pestañas
una a una sobre el cenicero.

Y eso fue más triste
que aquella vez
que escuché a un payaso
llorar en el baño de un bar.

Presentación de la antología poética El vacío como llenura por Felipe Agudelo Hernández

2010-09-22T19:35:00.000-07:00

20 POETAS CONTEMPORÁNEOS

1.
Al preguntarles quiénes son, algunos de estos escritores, por eludir la infinita duda socrática, contestarán sin dudar con lo que hacen. Podrán responder entonces, soy ingeniero o químico farmaceuta, estudio el comportamiento de los humanos o castigo los errores que excedieron un límite, diseño imágenes para alivianar informaciones o informo crudamente. Pero hay otra parte de la respuesta. Lo que no sale de la boca pero se grita en la mente: puedo ser cualquier cosa pero vivo como poeta porque tengo en el alma, recordando a Lorca, un frío temblor de estrellas.

Han conocido una palabra. La han besado, la han escuchado gemir y han amanecido con ella. Después descubrieron que podrían fabricarlas. Construyeron un desvelo de palabras, tantas como para construir un desierto, una ciudad o una tormenta. Pero no bastaron. Se acabaron rápido, fueron malas amantes o no se dejaron poseer, y al final los dejaron con esa sensación de que se perdió lo que no se tuvo. Se han visto obligados entonces a permanecer en la inmadurez fatal de las adicciones; a cambiar su crecimiento por el juego de erigir un poema con unas piezas de arma-todo regadas en una habitación oscura; un juego que no siempre divierte. El poeta es un joven eterno con una mente que trasciende.

Pero también han intentado salir de esas palabras. Han esperado que el viento se las lleve… Sin embargo sólo se ha llevado copias. Las palabras se reproducen, y, como se refería Paz a una amante desnuda, nos reparten en sus partes... Tal vez se fumen, se atomicen, o se condensen en la piedra arrojada al precipicio o a la cabeza del policía; pero siempre una se queda. Como los hijos que arrastramos pegados a una pierna, insistiendo en ser llevados a lugares prohibidos: a los entierros y al epitalamio, a la noche y a la alegría, a las misas y a las presentaciones de los poemas.
Tal vez botarlas no sea tan fácil porque siempre queda una que ha creado un lugar en el poeta, que ocupa espacio. Por eso el poeta, desde que decide serlo, se va llenando de bobadas o de cosas muy lindas, que va utilizando para el buen vivir o para violar al amor.

De repente todo se paraliza ante nosotros cuando notamos que le hemos cedido la vida a una palabra. Una mañana una palabra se asomó en el espejo y sólo vio la alegría de un humano exprimiendo una tristeza. Un día después volvió al cristal y lloró al notar que aún era demasiado humana.

2.
Cuidado poetas con las palabras, una palabra puede decir, no me sirve este humano, qué muera y que asistan sus humanos sinónimos a un funeral donde nosotras no vamos; y si vamos no lo hacemos de corazón; y si lloramos, lloramos lágrimas pero no tinta. O lo que sería peor, que digan, necesito un hombre para describirle la fuerza y la barba; o necesito una mujer con senos pequeños para completar un endecasílabo; y traernos al mundo cuando no quisiéramos, y que después se ocupen criando otras palabras, pagando los servicios, ejerciendo profesiones políticas, científicas, o trabajos temporales en insultos o en una conversación amorosa. Nosotros seríamos, como escribe Diana Toro, juguetes en la penumbra; castigados por usar nuestro nombre en primera persona. Hibernaríamos como las ponemos a hibernar a ellas cuando se nos da la gana; y ellas con ganas de salir, a veces salen con lágrimas o estrujan el pecho como si hubiera una estampida en el corazón.
Cuidado con las palabras, que las palabras se parecen a los dioses, no se ven, no se mastican, no se acarician ni se golpean, y se muestran en íconos, en fetiches; pero están, en la vida, en el sueño o en un rincón sucio del mundo que hace parte del olvido.

3.
Como creyente de la libertad literaria, les digo, cuidado con confundirse de dioses, que esos son privados: cada cual tiene su dios y cada dios tiene su humano… así coincidan y reencarnen en un insecto ágil, venenoso y eterno, que, los que han profundizado en el tema, han llamado dizque un poema. Una mitificadora que hace parte de los 20 dice que lo más parecido a un poema es un espejo donde nadie se reconoce.
Y si la palabra se escapa de tus manos, mátala, tortúrala, que sentirás la satisfacción del asesino, la euforia del verdugo, así ella no muera ni sufra. Mátala, así sea, como dice en su Aquiles, David Jaramillo, la muerte del otro cuerpo donde muera el corazón.

Como Leo Loaiza, callas y vas cerrando el ataúd. Ustedes también lo buscan, y al encontrarlo, lo desean hasta la necesidad. Le pasa al poeta lo que a Lorena Madrid, que busca un silencio donde pueda gritar, antes de empezar un poema. Nos pasa ahora, y les pasaría a sus endiosadas palabras: buscarían también el silencio. Como lo buscamos después de escribir, cuando leemos o cuando queremos estar muertos por una noche o después de llorar…
En ese momento llegaría nuestro tan anhelado fin. Sería una masacre peor que las manías naturales, peor que la ignorancia de los hombres. Una sola muerte de esa masa chistosa y triste llamada humanidad… Pero paradójicamente, al final de todo y en el mismo papel, quedarían nuestras palabras.

Cuando salgan, cuando termine este orgasmo lento pero continuo, tal vez se irán sintiendo lo que yo sentí al leer este libro para presentarlo. Que cumple el criterio que le exigía Platón al poeta: la poesía debe ser, ante todo, ligera.

Felipe Agudelo Hernández
Manizales, 17 de septiembre de 2010

Alejandro Albán Álvarez

2010-08-09T20:40:00.000-07:00

.
AUXILIO

El poeta ha enloquecido finalmente.
Piensa que lo real es irreal y viceversa.
...Habla con las piedras
dizque porque son seres sensibles.
Se baña en las noches llenas de luna.
Aparece en mis sueños sin decir nada.
Es como raro ese poeta:
Tiene ojos de brujo y manos de pianista.
Sus oídos son de cura.
Una vez le vi saltar sin pena de alegría
sobre la hierba húmeda.
¡Deja mucho que desear!
Se ríe solo, levita, escribe sin parar.
¡Vamos a ayudarle a ser normal!

Ilustración: Banksy

Proyecto Andino Histórico 1810 - 2010 Canto a los próceres. Poema escrito por el compositor quindiano Ancizar Castrillón.

2010-08-04T18:29:00.000-07:00

Sebastian Kirzner y Diego Arbit, hacen el poema de Taylor Mali

2010-08-03T19:06:00.000-07:00

María Resfa Loaiza Giraldo

2010-08-03T00:21:00.001-07:00

.
DOLOR

Y fría, yerta, casi desnuda,
encontró el alma
hundida en el gris oscuro
de la noche helada.
Sin más motivos
que los restos
de un amor frustrado,
sin más recuerdos
que el aliento tibio
de los besos en las madrugadas.
Camina tres pasos hacia adelante,
pasos con heridas de ausencia.
Es un crisol de emociones.
Ya no hay vida que lo contenga
sólo el amanecer,
el aleteo de las aves
y el fuego del hielo abrazador.
.

Foto tomada de www.flickr.com/photos/indoloony/2028367503/

Cecilia Galli

2010-08-02T23:27:00.000-07:00

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SUPERHÉROES

Dijo que nunca más iba a enamorarse
y revisó el departamento de su madre
hasta que encontró una tuca
que se fumó excusándose:
"Ella me robó una piedra enorme hace quince años
y nunca me la devolvió".
Sabés que eso fue en otra vida
que ahora no recordás haber vivido.
Y cuando dice que deberíamos tener
cinco o tres vidas por lo menos
no piensa que habla del futuro
o de paralelas
no sabe que en el pasado ya vivió
sobrevivió a muchas más
que cinco o siete
cuarenta ataques de tos
dieciocho sobredosis
e infinitas contusiones
cardíacas.
Aquaman con snorkel
Batman sudando frío
Batichica depiladora
Peter Pan con delantal de cocina
Superman ciego de cinismo
y el Chapulín colorado en pelotas.
.

Ilustración: Portrait of a Little girl, Mary Cassatt.

Carolina Fernanda Gärtner Restrepo

2010-08-02T22:23:00.000-07:00

EL CANDADO

No quieres
que nadie te conozca,
que no vean tus ideas,
que no huelan tus olores,
que nadie toque
la aspereza de tu alma.
Y si alguien lo hace,
dirás que no es tu casa.
Esperarás un rato,
y pondrás un candado
en tu existencia.

Ilustración: Logan Mauricio Delgado Miranda

Jessica Andrea Gutiérrez Vélez

2010-07-23T14:42:00.001-07:00

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HERIDAS Y ALCOHOL

Abrazado por la luz de la luna,
el cuerpo en reposo
dejaba unos momentos atrás de ser temeroso;
mientras las hojas caían una tras una.

Alucinando la mente se encontraba,
en un perfecto estado armónico.
Palabras con un sonido un tanto tónico
salían de la boca que murmurando apenas estallaba.

Explotan entonces los aberrantes sueños;
dibujados en el aire se observan fonemas
de hibridas formas con carácter melancólico.

Todo escapa, es perseguido por sus dueños.
Y aún sangran las heridas lastimadas por los enemas.
Heridas, olvidadas por un estado alcohólico.
.

Ilustración: Hermel Orozco, El alcohol.
.

Juan Felipe López Giraldo

2010-06-22T11:46:00.000-07:00

Porque no tengo nada más que hacer.

Te recuerdo porque no tengo nada más que hacer,
aparte del mal aliento de la cocinera
no detesto más que recordarte.

Mientras me quejo del Down Jones
sin saber lo que es
no sé por qué apareces en mi mente podrida.
Por eso hablo con mis amigos de tetas y fútbol
y contigo hablo de filósofos
(que crees que son homosexuales),
mientras piensas que eres mi musa
y que hablo cosas que los demás no hablan,
sólo quiero que te quedes callada y tomes café.

Te diré que amo a muchas mujeres,
pero el error de las mujeres que amo
no es ir de shopping,
ni que hablen siempre de su signo zodiacal,
su error es que están con los tipos equivocados,
no están conmigo y mi aliento a cerveza.

Te recuerdo porque no tengo nada más que hacer,
no me distrae nada, ni mis piropos a mujeres casadas,
así que hoy te invitaré a cine
y comeremos palomitas de maíz,
y reirás y te gustará la película
y yo sonreiré y pensaré qué bastardo el cine de hoy,
luego te llevaré al motel y tendremos sexo,
yo feliz de unos orgasmos necesitados,
tu incompleta por tu mediocre amante.

Te recuerdo porque no tengo nada más que hacer,
juego billar pool y le pego a la bola once
y me da asco recordarte,
me da asco mi dedo amarillo de fumar,
sabes de mi bohemia
y odias a mis amigos del Pub
y a ellos les hablo de ti
por que no tengo nada más que hacer…

.

Marco Giraldo Barreto

2010-06-22T10:45:00.000-07:00

TRES

à M.D.

Esta tarde volverá a hacerlo: entrará al mismo espacio donde tal vez saludará a dos o tres que ya conoce y posiblemente hablará largo rato con otro más. Pero allí mismo, como suele ocurrirle casi todos los días, alguien llegará, la mirará detenidamente y le dirá lo bella que es. Ella reirá, se sonrojará y se saldrá por la tangente con una ironía. Se coquetearán, se tomarán un trago fantasma, arreglarán una cita inmediata en privado y harán que se besan hasta sus vidas pasadas, así quedarán pagadas sus deudas. Ella dejará una nota de despedida dejando abierta la posibilidad de volverse a ver, él no dirá una palabra para no matar el deseo. Para ese entonces su esposo abrirá la puerta de su alcoba, ella cerrará su laptop y le dirá a él que en la cama, por favor, le desgarre el cuerpo a besos.

Camilo Ramírez Meza

2010-05-17T10:58:00.001-07:00

Exhalación post-coito

devora mi boca
sacia tu sed
impregna mi ser
penetra mis sentidos
sé mi dueña
mi verduga
mi muerte
mi todo
no mires atrás
ni adelante
sólo actúa
déjate llevar
y te aseguro
que encontrarás
en mí
toda la perversión
la lujuria
la venganza
la avaricia
la gula
la desdicha
la discordia
que te obligó a vivir
como vives
como yo
vagando
deseando
esperando
mientras mi ser se gasta
en cada juego
perdido
y se recupera
al final
de un cigarrillo
.

Alexander Ramírez

2010-05-17T10:29:00.000-07:00

LÁPIDAS

¿Por qué los humanos siempre deseamos
olvidar lo que hemos querido?
Eso, representaría una pérdida de tiempo…
Poner en lápidas lo que uno algún día quiso,
esto, es parte del efecto pendular de compartir.
Y sólo ver ojos sin alma,
bocas sin palabras
y cuerpos con vidas prestadas
impuestas por alguien más.
Que triste destino estar sometidos
a cargar a cuestas un ideal
que utópicamente deseamos alcanzar;
el amor verdadero sólo existe
en nuestros ideales,
y en el papel de los poetas
que son mentirosos por excelencia.
Nos creemos nuestras propias palabras
buscando la perfección,
sabiendo que estamos condenados
a nunca ser felices ni estar satisfechos,
a buscar de flor en flor como el colibrí…
Cuando fumamos un cigarrillo…
¿Qué hacemos con la colilla?
¿Somos nosotros la colilla?
.

Raúl Henao

2010-05-05T21:51:00.000-07:00

LA SEDUCCIÓN DEL ALBA

Al atardecer, un desconocido se esconde

en el espejo de la alcoba.
Si ella se desnuda o cierra los ojos
lo sientes acercarse en la penumbra del corredor.
Y qué manera de husmearla a ciegas en el lecho,
en el negro avispero de las axilas,
por la falda o el escote ceñido de su traje de noche.

Calzándole una muela de leche al lucero del alba,
poniéndole velas al muerto, guantes a la lluvia,
sacudiéndole la solapa al retrato del cuarto,
anudándole una flor en el ojal,
ajustándole y desajustándole las piezas
al piano de cola del sueño,
quitándole las medias de seda o el corpiño,
colgándose y descolgándose del ropero,
entrando y saliendo del museo,
dejándole una carta de amor en la ventanilla del correo...

No tardaba en presentarse a la habitación del hotel
el rubio y ojeroso botones del día.

Ilustración: Soho.com.co

Diego Galvis

2010-05-05T20:47:00.000-07:00

ALTER EGO

Lo que hoy quería escribir
ya lo había escrito alguien,
lo que hoy quería decirte
tú, ya lo sabías.

Lo que hoy quería comer
se había agotado,
el fuego ya estaba encendido,
el dividí ya reprodujo la película de Burton.

Hacer lo hecho,
firmar con mi nombre
lo que ya firmaron.
Ver la película que ya me vi.
Verme al espejo
y pegarme de nuevo la piel.
.

Albeiro Giraldo

2010-04-20T20:50:00.000-07:00

La ola gris entra lento,
a sus pies caen pájaros
mientras el aleteo en la arena
salpica las paredes.

Siente cómo los átomos
suben estrepitosamente
hacia la habitación:

Arrodillada, va cerrando
margaritas como féretros.

Ilustración: Los ojos de las flores, 1985, Colección Antológica Juan Vacas.

Felipe Agudelo Hernández

2010-04-20T20:36:00.001-07:00

::

Un hogar,
sin familia, ni casa, ni personas,
sin una cama en común
y sin cocina,
un hogar donde lo tuyo
cobijaba mis cosas y las defendía
de lo que pudiera traer la vida
en la mirada,
un hogar donde éramos
nuestros hijos y nuestros padres.
Al final
un niño con dos nombres
sentado en un andén
queda llorando
porque no puede entrar a una casa
deshabitada
que sólo se abre desde adentro.

::

Lorena Madrid

2010-04-20T20:29:00.000-07:00

.

AUSENCIA 1

Te veo del otro lado de tu transparencia
en el centro del cristal roto de tus ojos,
tu alma no es más que un espejo
donde no me reconozco.

AUSENCIA 2

Mi cuerpo es un rompecabezas
que tu reloj desarmó con el tiempo,
las fichas de mi mano
ya no encajan en tus dedos.

Ilustración: Mujer Azul, José Manuel Merello.
::

El Edén de los edenes, Miguel Rasch Isla, (Lee Sandra Marcela Gómez Chica)

2010-04-17T14:51:00.000-07:00

A manera de celebración, 21 de marzo, día internacional de la Poesía.

Yurani Corrales

2010-04-17T11:25:00.000-07:00

The postal service

Y aquí estoy,
con una blusa guayaba,
sandalias y una falda de boleros,
el cabello recogido,
recién bañada
y llena de crema perfumada.
En realidad no me quería bañar,
quiero estar con un saco inmenso,
pantalones grandes,
un gorro y una bufanda
en el fondo de mi cama,
pero no puedo.
Quizá de esta manera engaño al mundo,
a mi espejo, y me lo creo.
Creo que soy fuerte, valiente,
creo que tengo fe,
que tengo un motivo… y te espero;
dijiste que venías a las tres, y te espero…
y sé que no vendrás;
y que en realidad no quiero estudiar,
que el morral
lleno de códigos y sentencias
no es puro;
miro el reloj
y sé que no vendrás,
suena Nothing better
y me pongo a llorar.

Marco Giraldo Barreto

2010-04-13T18:10:00.000-07:00

::

Oral-S.

Poco a poco va quitando las decoradas envolturas que cubren su tesoro, que ya desnudo, acerca deliciosamente despacio a su cara. Inhala, y en ese inspirar llegan aromas salvajes, dulces, mordaces, que sólo él conoce -o al menos eso quiere creer. Almendras, café, tabaco y almizcle se sienten por un segundo fulminante en su olfato, que cede de inmediato a la divina tentación. Su boca se abre sutil, y por sus labios se desliza su víbora de seda, como decidida a explorar y a escabullirse en terreno desconocido para atacar a su inocente víctima. Entre amíbares exóticos se mueve, mientras un eco resuena mudo en otras tierras. Sabe que su placer acabará pronto, así que no se precipita. Sabe que lo bueno, si breve, mucho mejor. El tiempo se le hace arena, y comienzan a quedar sólo cenizas de su pecado entre sus dientes...

Mañana comerá el ultimo de la caja.

Lukas Gutiérrez Montoya

2010-03-22T12:18:00.000-07:00

Lo que Erasmo Bendijo

Así como en el sueño
Los ojos se abren con la esperanza de ver todo tan placido.
De pronto en el pecho retumba un leve y perenne dolor:
Latidos, como recuerdos que la vida sigue susurrando,
Ecos incesantes, como el tic tac de un reloj de cuerda,
Como una muerte preconcebida.
Las venas se calientan y amarran el alma,
La sangre se empecina en mantenernos tibios,
Las vísceras expulsan flatulencias que no lo recuerdan ¡Vida!
¡He despertado, He despertado!
¡Un círculo vicioso! ¡Maldita crudeza! Nada más que carne somos,
Apenas huesos y cenizas.
¿Del olvido bendecido se te hubo adjudicado tu único bien, necio, soñador?
¡Oh, nada más otro vago sentido!
¡Oh, heme aquí temiendo lo que digo!

Francisco Javier Parra Carvajal

2010-03-22T12:10:00.000-07:00

Siluetas en la calle,

pensamientos en el cuerpo,

camino y callo sólo porque quiero,

porque puedo.
Aunque no exista aún, la imagino,

me mas-turbo mirando su belleza,

de cosmos anhelo sentir su cuerpo,

al viento darle mi beso eterno,

¿dónde estás soledad?

Stella María Pereira

2010-03-14T13:45:00.000-07:00

Una luz que mira para adentro
y una sombra a la que le brillan los ojos
se esconden en un cuerpo pequeño,
armando y desarmando una ausencia.

La luz ama la sombra sin haberla visto antes,
su pequeño cuerpo se confunde con la sombra
como la luz se confunde con el agua,
y la sombra quiere estar como antes,
cuando sólo había oscuridad.

Pero el pequeño cuerpo se resiste a abandonarla,
aunque luz y sombra se escapen con cada parpadeo…

Su cuerpo es la sombra de su sombra.

Fotografía: Diana Delgado Lasso

Andrés Mauricio Gómez Gonzáles

2010-02-09T17:48:00.000-08:00

En cada noche

mi pensamiento será tuyo

y nuestra cama

te seguirá esperando,

amada mía.

Y si regresas

y veo en tus ojos

las lagrimas del desamor

entenderé esta miseria

de vivir sin ti.

Sergio Andrés Castillo Carrillo

2010-02-09T17:17:00.000-08:00

NOSTALGIA:

Recuerdos De Un Desgraciado

Mis pasiones flotan ante la adversidad de la iluminación,

sueños poseídos de fracasos divagan en mi mente,

epifanías de una demencia existente enloquecen mis sentidos,

sólo la soledad y la oscuridad pueden recuperar mi alma,

pues soy víctima de mis peores delirios,

maldito el día en que la luz entró a mi vida vagamente

y consumió mi corazón,

ahora estoy ciego y la dama muerta es indiferente

y me abandona a mi suerte,

mi peor error fue distenderme ante la existencia de la luz.

¡Oh! cuán deseoso estoy que regresen mis demonios

que a mi lado estaban en mis momentos de desdicha

y que fueron causantes de mi gloria,

pero ahora estoy sólo, sólo y sometido

al mutismo impuesto por la amargura a la que la vida me ata.

Toca callar ante el dolor,

un dolor punzante de aborrecibles recuerdos

de una infancia de anatema aquel momento

que vivía de la locura y de saberes olvidados,

pues a los ojos de los demás era una abominación, una rareza,

Sólo por ser diferente a los pequeños seres

que me rodeaban, pero ahora mi vida es huera

porque me hallo difunto en vida,

flaqueando a un futuro hosco,

sólo vegetando en la putrefacción

y esperando el día en que llegue a mi féretro

y que mi resplandeciente mausoleo

guarde el secreto que alguna vez existí.

Ilustración: El ángel caído, de Alexander Cabanel

Daniel Esteban Sanabria Laverde

2010-02-09T16:57:00.000-08:00

La materia es la cárcel de mi espíritu, aun así tengo la osadía de seguir amarrando mi esencia, sin dejarla volar... noches de insomnio acompañadas por la soledad, que aunque es inexistente, tiene cara de delirio.

Por eso en el mundo surreal que me acoge, entre mis horas tristes, vivo mirando colores que no existen y esa nueva dimensión es el escape perfecto, pues allí encuentro mi musa de inspiración.

Mi inspiración se transforma constantemente, tomando figura de preciosa mujer, después salgo y miro el mundo real, el sentido de lucha me llama y es cuando mi fuerza sale a flote; lo extraño de mi situación es que cuando me inspiro en esa preciosa dama pierdo las fuerzas y emprendo sin embargo un viaje cósmico lleno de sensaciones que suavizan mi corazón, es ahí cuando conozco mi parte sentimental, entonces llega el desengaño y muere el vuelo que emprendí.

En el cadáver de mis sueños se pudre el sentido común, el hielo del difunto congela lo que queda de mi sinceridad, enclaustrando con miedo el dolor que siento.

Con timidez muero y estrepitosamente vuelvo a ser un robot, mi corazón palpita, mi calor sigue intacto, pero me siento muerto en vida y mi putrefacción aliena mis sentimientos.

En cuanto entierro el cadáver de esa ilusión, en mis manos quedan marcadas muchas cicatrices, sé que son pasajeras, pero las heridas más profundas quedan como un tatuaje en mi corazón... en estos momentos me pregunto, ¿aún vivo?... al buscar la respuesta hago la autopsia de rutina a mi conciencia, entonces llego a la conclusión de que pueda que mi cuerpo este animado, pero aún no me encuentro, y en medio de ese caos lo que queda de mí levanta armas contra la conciencia, ambas mueren quedando tan solo el sabio silencio y mi ser entero se fatiga.

En medio de aquel cansancio divago sin rumbo por el cementerio del recuerdo, miles de lápidas con nombres y fechas están en mi mente, allí yacen los cadáveres de muchos sueños rotos, fueron preciosos pero si murieron fue por alguna causa.

El cementerio de sueños rotos es el rincón de mi mundo surreal, donde termina mi escape. Aquel lugar es cuidado por engendros que nacieron mientras que cada sueño agonizaba; estos engendros son tiernos porque cuando un cadáver quiere escapar ellos lo cercenan y lo entierran otra vez, para no desilusionarme.

Los engendros tienen diversas formas, parecen ebrios, apasionados, felices, tristes, malhumorados, comprensivos o simplemente neutrales.

Todos los personajes que habitan en mi mundo representan lo que soy, o a cada uno le doy gracias por existir, sin ellos no sería yo.

Yorlady Ruiz L.

2009-12-21T09:29:00.000-08:00

Violencia de Género en Pereira, la querendona, trasnochadora y …

Durante el año 2008 hice un seguimiento a dos medios reconocidos de prensa escrita e impresa del Departamento, mi interés estaba enfocado en la violencia de género; más precisamente detectando noticias en que las mujeres fueran víctimas. Alcancé a registrar 34 escalofriantes casos y hacia el mes de noviembre de 2008 medicina legal ya registraba 76 mujeres asesinadas en el departamento del Risaralda. En lo que va corrido del 2009 he leído la prensa, lastimosamente no con la misma disciplina que el año anterior, pero encontrando casos sorprendentes relacionados con mujeres desaparecidas, amenazadas, prostitución convenida con la familia en países vecinos y asesinato de mujeres. (“Solo este año, el CTI la fiscalía ha registrado los casos de 66 mujeres desaparecidas en Risaralda, de las cuales aún hay 20 de las que no se tiene noticia” Periódico La Tarde. Domingo 13 de septiembre de 2009)

La violencia de género en un país donde el conflicto ha permeado tantos sectores de la sociedad tiene muchas variables y la cantidad de abusos sobre las mujeres no contrasta con la denuncia ni la prevención. Sumado a esto, la incursión de bandas criminales en los sectores populares, ser la primera ciudad en desempleo de Colombia, influyen en la necesidad encontrar alternativas laborales y genera escenarios adecuados para que muchas mujeres decidan viajar al extranjero o hacia otras ciudades a ejercer la prostitución. Este mismo escenario de Narcotráfico y dinero fácil, aligera el camino para la trata de personas además de abonar a un terreno de hombres interesados en el poder, en la dominación y el maltrato apoyados en las armas.

Pero ante estas deducciones aparentemente simplistas habría que indagar cuáles son los verdaderos hechos para la desaparición, asesinato y violencia contra las mujeres, investigar además si hay o no relación con las redes de trata de personas.

Algunas apreciaciones sobre la prensa escrita ante esta situación es que escriben las noticias con redacciones muy pobres donde demuestran que el cubrimiento de la noticia no es total; por lo tanto no hay un análisis de la situación real generando una especie de justificación del abuso y el maltrato en una sociedad patriarcal donde la prostituta debe ser condenada y los sistemas sociales no son cuestionados.

Se discrimina a la prostituta pero no se cuestiona a quien accede a ella, quien paga, quien compra. Se asesina a las mujeres pero queda en vilo el suceso, casi justificado con el rotulo de “La mato un viejo amor”(Periódico La Tarde, 5 de octubre de 2009) “Se investiga posible caso de sobredosis” (Periódico La Tarde, 14 de mayo de 2008) “ A puñal la mató su novio” (Periódico El Diario del Otún, 5 de octubre de 2009), como otorgándole al criminal el derecho de matar a su esposa, novia o amante por no ser una mujer abnegada. Se golpea a las mujeres pero se desconoce la capacidad laboral que tienen cuando el hombre es quien no tiene trabajo para sostener la familia.

Seguramente habrán muchas más situaciones en las que las mujeres no pueden denunciar por que están prisioneras, dependientes con la necesidad del techo y el alimento para sus hijos, por que el miedo les corta las alas y la sociedad pone obstáculos para que recibamos mejores ingresos.

Es prevenible la violencia, el maltrato, la discriminación y ante todo la muerte es prevenible. Hace días encontré entre los libros de un amigo un texto de Alejandra Pizarnik donde hablaba de la condesa Bathory de Hungría, la condesa Sangrienta quien influida por una hechicera creyó que la eterna juventud se obtenía con baños de sangre de mujeres vírgenes, de esta manera las mujeres pobres iban desapareciendo sistemáticamente, esto sucedía como algo normal y no era investigado. Ellas eran cruelmente asesinadas, torturadas y eran desangradas de formas aberrantes. Me asalta la duda si en realidad estos crímenes y desapariciones eran invisibles ante los ojos de la burguesía del momento, si más bien estas muchachas de clases bajas eran ignoradas y ante los ojos de todos era evidente lo que les pasaba. Solo hasta que empiezan a desaparecer mujeres de la Burguesía se investiga y se encarcela a la Condesa Bathory. ¿Qué sucedería si las hijas de los altos mandatarios se volvieran prepagos y las amenazaran las Aguilas Negras en su Blog?, ¿Si las encontraran asesinadas en un hotel de Pereira?. Ahora, no sé si Andrea Obando Triana , Paola Andrea Madrid Betancurt, Aura Liliana Burbano Gómez, Alejandra Gutiérrez Ramírez, Mariela Franco Gómez, que están entre las desaparecidas no tienen un proyecto de vida, no tienen familia o no son gente, humanas, no han aportado desde su fuerza de trabajo a la sociedad, ¿Cómo pueden desaparecer así no más mujeres entre los 14 y los 37 años de edad, quién decide borrarlas de Pereira, de sus hijos, de sus hermanos, de sus familias?, o ¿será que debemos esperar hasta que las muchachas de alta sociedad desaparezcan para que los medios, el estado y los entes de investigación se movilicen por estas mujeres?.

Uno de los casos que me conmovió profundamente fue el de la Pereirana Erika Johana Herrera Duque, de 16 años, asesinada en Barranquilla[i], una menor de edad que tenía derechos, que fue una mujer valiente con el sueño de ayudar a su familia, una mujer rebelde que sabía la realidad de la ciudad y asumió un trabajo lleno de riesgos, la pregunta es ¿qué le ofrece Pereira a sus mujeres, a la juventud adolescente?, ¿quién asesino a Erika?, ¿cuál es la condena para el asesino?, A ellas, a sus familias, a sus amigos y al pueblo de Pereira nos quedará una falta, un vacío: lo que nos perdimos de estas mujeres y sobre todo una responsabilidad lo que debemos hacer por nuestras mujeres, hermanas, amigas y vecinas, además la tarea de proteger, de alertar y de visibilizar estas vidas.

[i] 11.06.09 Diario del Otún, página Judicial.

Juan Sebastián Murillas Salgado

2009-12-14T17:26:00.000-08:00

::
TRIBUNAL

Contra las piedras tengo la manía de romperles el silencio.
Contra la ventana,
su costumbre de abrirse cuando la verdad me muestra su sexo.
Contra mi gato, la imprudencia de arañarme la tristeza.
Contra la sangre lo tengo todo:
El signo y la abundancia, el bullicio de sus rondas.
Contra el espejo me faltan argumentos.
Contra el amor, denuncio el albedrío de volverme ciego.
Contra la espada, la simpleza con que invoca el poder.
Contra su remedo, el cuchillo,
la facilidad con que advierte la herida.
Contra la palabra tengo menos que balbuceos.
Contra Pessoa, la tarde en que me enseñó todo.
Contra el océano, el pecado de estar tan lejos.
Igual que la perfección.
A la felicidad no la metan en esto porque es imaginaria.
En cambio contra tus labios no tengo nada,
ni una palabra, ni un silencio, nada que me importe.
Pregúntale a la piedra, a la ventana.
Al abogado invisible que es mi pasado.
No tengo nada en contra de tu boca.
Solo la curiosidad de untarme de ella cuando miente.
::

Julio César Osorio Buriticá

2009-11-10T10:26:00.000-08:00

CONFESIÓN

He estado en el infierno y caminé por sus ardientes pasadizos; el suelo y las paredes parecen derretirse con lava blanca. Los demonios caminan a tientas con sus pantalones sueltos, rasgados, mascados por las exultaciones del deseo. (Nada más fiel a sus convicciones que un demonio lúbrico escribiendo poemas con sudor y sangre).
También estuve en el cielo y floté por sus floridos valles luminosos. Los ángeles cubren la desnudez con sus alas y en un juego de Scrabble mitigan sus candentes deseos internos. En la intimidad despliegan sus alas y preparan postre de pasionales frutos rojos. (¡Que vanidad se siente cuando un ángel te cocina!).
Me he arrastrado por el suelo sucio de tabernas oscuras recogiendo huellas y colillas y caricias y monedas y labios rotos y un te quiero que alguna vez se me salió del bolsillo. He logrado llegar a la barra a pedir un trago y un cigarrillo, al pararme en la silla conseguí ver desde la altura cómo se reúnen ángeles y demonios a festejar y alicorarse un viernes en la noche. Los demonios se convierten en ángeles pintando sus alas de cuervo, los ángeles parecen demonios arrastrando sus plumas blancas por el fangoso piso y reparten caricias sudorosas con olor a hachís.
He fornicado en baños y hospitales, lupanares y templos góticos y grecorromanos, bibliotecas y salas de cine, parques y cocinas, en el suelo y en el techo, en el cielo y el infierno, y también en camas de motel barato o caro. Forniqué en el tren y en la Notaría Tercera y bajo la cama de mis padres.
Levanté mis pantalones de baldosas y madera y tierra y césped y plástico, asfalto y sanitarios, del agua y del fuego, de nubes y sabanas húmedas. Y alguna vez perdí mi ropa interior o se me quedó bajo una almohada.
Así fue como presté mis caricias y mis labios y mi cuerpo, y mis doctrinas las cambié por ardientes y sodomitas jornadas y luego me puse mis alas negras para parecerme a un ángel o un cuervo o un gato halado volando entre luces de neón en las bohemias noches de ángeles y demonios.

Lorena Madrid

2009-11-09T16:27:00.000-08:00

Hoy
mis lágrimas
son dulces,
son de risas.
Mi llanto
no es un mar salado
pues la tristeza
es amarga
y hoy sufro
de catarsis confitada.

Diego Galvis

2009-11-09T16:04:00.000-08:00

::
Postrado y olvidado

Se parte, se abre, se sube, se baja,
se para, se sienta, se planta,
se encamina y descansa.
Se siente, se huele y se palpa.
Rodeado de todo, rodeado de nada,
sobre suelo, sobre aire, con frío,
debajo de algo que al parecer ya no es;
mezclado, híbrido, conjunto.
Apoderado de sí mismo, perteneciente al vacío,
perteneciente al olvido...
Entrelazado y sujeto fuertemente a un reloj que marca su hora,
que brilla y se apaga,
que mira sin sentido...
siembro vida, arrastro muerte.

Oscar Javier Viveros

2009-10-13T09:59:00.000-07:00

CALMA

Sí, ya pasó la tormenta, estoy muy tranquilo ahora, es como si la calma de la posguerra me hubiese invadido, con todos los paisajes desolados y fantasmales, voy con la corriente sumergido en el río Mira, escuchando los motores fuera de borda de las canoas que pasan a lo lejos, fresco y frío, mirando a través del agua fresca y dulce, probando su rico sabor a puro mineral terrestre y virgen, ese color cobrizo, esas formas diversas naturalmente talladas... las miro, escucho y no pienso, sólo percibo las sensaciones, trato de morir y seguir con la calma que tengo, no quiero perder esta calma maravillosa: he captado algo de ignorancia en todo este tiempo, y con ello algo de felicidad y de tranquilidad.
Hace sol, miro las volquetas y las máquinas extrayendo piedras, dragando el río poco a poco, vendiendo nuestros recursos naturales, explotando a tantos campesinos pobres y robando a muchos otros, sí, ahora sólo siento, no pienso, no me importa nada ni nadie, por momentos recuerdo muchos aspectos lindos de mi infancia, estoy lleno de opio y tan relajado que no me cambio por nadie, este mundo ya no duele, y luego que por qué las drogas son tan caras, si podemos solucionar todos nuestros problemas con una fumada o con una tomada, gran práctica milenaria, y es de verdad se flota, se navega en la marea del aire, en la estratósfera, y eso que la soledad es muy cómoda, hace rato que nadie me acompaña. Todo está ahora tan lejos de mí, muy lejos, nada me perturba, nada me saca de esto, hay mucha sustancia en mi sangre, ni siento nada, la sobredosis me alcanza de forma lenta y coqueta, me asfixio y, sin pánico, muero y asimilo mi final, me voy de aquí y por esto la felicidad que siento ahora, estaba cansado, muerto en vida, descompuesto por dentro, se detiene mi respiración, mi cerebro perece, todo acaba, todo lo malo, todo.

Raksorevv

Leandro Loaiza Largo, Poemosca (Poemario)

2009-09-22T08:54:00.001-07:00

Por Felipe Agudelo Hernández
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Poemosca. Díptero con sofisticado sistema de defensa que lo hace anticiparse a los movimientos de su atacante. Vive en la basura y dondequiera que haya materia fecal.

Poemierda. La ciudad es un excremento donde crecen las flores del amor.

Poeamor. Unos labios que faltan son tan innecesarios como el aire o el dulce llanto de la muerte.

Poemuerte. Bienvenida cuando el cuerpo no le sirva de alcoba a una mujer.

Poemujer. Único lugar desconocido de la mano.

Poemano. En un seno de M.B, en una escopeta, adentro de una lágrima o de otras manos, en la máquina SINGER, en un barrote de la jaula que encierra entre los puntos cardinales (pájaro más grande que Asia). La mano de Leo sirve para hacer poemas que no escribe (en un pómulo dijo furia, en un dorso amor silencioso), y para soltar algunos en papeles contaminados. Se precipita el poema-no.

Poema-no. Antipoema. Vómito de pájaros. Poemosca vive entre basura, y, camuflada en su pequeñez, contamina lo pulcro para poder cantarlo.

Nota: La muerte es bella en los vivos. Olvidar la muerte de los muertos así sea llorando. Según Wikipedia, los animales muertos atraen a las moscas sólo a las pocas horas de haber muerto.
::

Diana Rentería Cruz

2009-09-15T11:22:00.000-07:00

::
Tu nombre, incitador de fiebres
Nombro la violencia de tu nombre
para inaugurar las guerras
y proclamar furibunda la victoria.
Incendio el ardor de tu nombre
que hila sus sílabas de fuego
en el trepidar
del vientre de la tierra.
—Tu nombre desboca incontenible
derramando tu figura tirana
sobre mi cuerpo miserable de tu tacto—
fragor de ultratumba para insultar a la pobreza,
para amedrentar el rumor de las ausencias.
Vara, azote vigoroso que llama a la muerte
para pegarle en la cara;
sonido cruel que designa lo terrible:
lo padezco desde mi seno abandonado.
::

Ilustración: Persona, Ingmar Bergman

Sandra Viviana Romero Obando

2009-09-15T10:33:00.000-07:00

BENDICIÓN

Santa María, bendice a ese hombre
que ha logrado limpiar de mi piel
tantas caricias marchitas,
tantos cuerpos olvidados por el tiempo.
Bendícelo, por que ha logrado
que con una sola palabra
mis heridas sanen
y mis muertos descansen
en lo más recóndito del pasado.
Porque ha purificado mis labios con sus besos
y mi vientre con su semen.
Santa María, bendice a ese hombre
al que hoy llamo amante.

Ilustración tomada de: http://jrmedia.blogspot.com/2007/04/painted-horses.html

Lukas Gutiérrez Montoya

2009-09-11T11:44:00.000-07:00

::
El Transeúnte

Las calles parecían sofocadas por los transeúntes que se apiñaban en las esquinas junto con la mugre y las voces que iban y venían como los autos que aguardaban en los semáforos. De pronto las luces de estos semáforos cambiaban y esto bastaba para que una gran masa continuara moviéndose apurada sólo por el tiempo; yo estaba allí en el andén observando a la muchedumbre y por poco logro confundirlos con algo menos humano que las propias causas que los apuraban, pero vislumbré en los rostros afeados de algunos lo que sólo podían ser: demasiado humanos.
Al cabo vi cómo esta gran masa cambiaba de rumbo y como en un gran cause inundaba las calles. A su paso lento ennegrecía el asfalto y evitaba que los autos continuasen su rumbo.

Sus pasos retumbantes rompían las ventanas de los edificios y estos se estremecían como perturbados por esta masa indomable. Yo estaba allí estupefacto sin quitar la mirada de los feos rostros, como si cientos de hombres de traje negro caminaran sin razón ocultos bajos máscaras que los avergonzaban.

Al final el pánico me agobió cuando la gran masa me tumbó bajo sus zancadas. Muchos tropezaron conmigo y me devolvieron miradas de odio, que con sus máscaras espantosas semejaban demonios enfurecidos. Me arrastraron inclementemente por toda la ciudad, entre callejones y edificios, sobre aceras y escaleras, y entre parajes que desconocía.

Luego el bullicio de estos hombres yació sosegado por el agua de un río que por un instante desafió la fuerza de su cólera; y yo quedé allí sumergido, abandonado a merced de un silencio inventado por la ausencia de aquellos que desesperados desaparecieron en lejanía. Cuando nadé para ponerme a salvo no pude evitar el reflejo de mi rostro en el agua. Supe entonces que yo no poseía uno… Quién era yo, pues, para juzgar a los hombres.

10 de noviembre de 2007

Ilustración: Tomada de http://www.motomachicakeblog.com/

Raúl Henao

2009-09-11T11:28:00.000-07:00

::
EL TOUR ERÓTICO

“Cuando el amor, tango soberbio, llega a ser tempestad
de gritos y sollozos” Robert Desnos)

Mi adorable putica, pedaléame por esa calzada
de locos que es el amor
mientras aspiro la pólvora de tus labios.

Paseemos de polo a polo desnudos en bicicleta.

Mi boca bombeándote respiración artificial
en el paradero de medianoche,
mi lengua buceando en tu culo de botella.

¡Vamos de una vez! démosle vuelta a la cama
en ochenta mundos. Redoblemos los golpes de pecho,
el galope de las grupas, los besos como trompadas,
el asalto a la madrugada.

Culiémonos al borde de la sopa de letras.

Ilustración: Pablo Picasso, Étreinte, 1972.

Germania García Giraldo

2009-09-11T11:10:00.000-07:00

Seguramente seguiré aquí mañana
y pasado mañana…
quizás otros días pasen
y de ti me enamore.
Te has vuelto una idea estúpida
que se repite.
Quiero escapar a otros brazos
que no me angustien,
que no me sufran…
En los que pueda pasar sólo una noche
y luego deshacerme
de todo lo que recogimos.

paulatatiana mejía sepúlveda

2009-09-06T16:44:00.000-07:00

http://www.flickr.com/photos/lata

Felipe Agudelo Hernández, Viento en el árbol (Poemario)

2009-09-06T16:20:00.000-07:00

Por Leandro Loaiza Largo.

Su raíz se asemeja a un tentáculo tímido —es un nómada adicto al tacto que absorbe todo lo que toca—, por eso se desplaza con la velocidad de los de su especie, para poder descubrir el mundo e inventarle un nombre a las cosas nuevas antes de devorarlas. Su savia es inerte, negra y espesa. No hay nada en él que le indique que es un árbol, pero él así lo cree. Como todos los bonsáis gigantes, no necesita de mucha tierra, habita una pequeña isla flotante que recorre los océanos; en ésta han muerto de hambre varios náufragos, pues su tronco lo mueven unos engranajes secos que no producen ni un solo fruto comestible. Cuando llega a un puerto, es invadido por niños de aspecto cadavérico que quieren jugar con él, subirse por sus ramas y hacerle columpios… Entonces, vencido y cansado de su inmortalidad, espera a que caiga la tarde para huir de nuevo mar adentro en busca de una cierta soledad. Cada tanto decide perder sus hojas y dejarlas esparcidas por el agua en un otoño voluntario; lo hace para sentir menos el viento que lo recorre y le recuerda que está vivo.

Felipe Agudelo Hernández

2009-08-06T20:17:00.001-07:00

DISCUSIÓN

Me acosté a mirar el cielo.
O a morir.

Se asomó desde su altura a mi mirada,
se inclinó y me tocó el pecho
con un gesto grave de cirujano ciego.
Le pregunté su nombre. Silencio.
Por su casa. Silencio.
Por su origen. Una sonrisa.
Por un motivo. Una lágrima y más silencio.
Por su destino. Y empezó un camino de regreso.

La vi alejarse con una estrella en el hombro.
Pero tal vez lo que llevaba en el hombro era su cabeza.
Pequeña su imagen y más brillante su estrella:
se fue y se llevo la noche.
El sol acabó con el aire.
::

Susana San Juan (Pedro Páramo)

2009-08-06T19:42:00.000-07:00

Tengo la boca llena de tierra
tengo la boca llena de ti, de tu boca
tus labios apretados, duros,
como si mordieran oprimiendo mis labios…
Trago saliva espumosa;
mastico terrones plagados de gusanos
que se me anudan en la garganta
y raspan la pared del paladar…
Mi boca se hunde, retorciéndose en muecas,
perforada por los dientes
que la taladran y devoran.
La nariz se reblandece.
La gelatina de los ojos se derrite.
Los cabellos arden en una sola llamarada…

Ilustración: http://www.flickr.com/photos/blancahelga/1457204369/

Felipe Agudelo Hernández, Leandro Loaiza Largo

2009-08-06T19:33:00.000-07:00

::
Un ladrón de calzones

Pepitas violetas
mezcladas con sangre seca.
Herida tu sexo,
cuchillo acostumbrado este violento acto.
Solamente tomaré parte de tu esencia,
luego serás una amante
recordando entredormida
a un fantasma crepitante.

::
Un amante es ladrón armado
de su inocencia,
contradice la lógica cuando se quita todo
en otro viéndose desnudo…
Se quita todo antes de robar:
Es un oficio impecable y sucio.

::

Luz Adriana Castaño Gómez

2009-08-06T19:11:00.001-07:00

Hay tanta tristeza
en mi extraña vida
que ni siquiera puedo llorar,
tengo media confusión
entre el alma y el pecho,
el cansancio se cuelga en mis ojos
y mis manos destilan sangre.
Estoy cansada de que la depresión
se me monte en la espalda
y me ahorque en las noches.

Lo que cayó al patio

2009-07-30T16:59:00.001-07:00

Por: El reverendo Reggaeman

“Afortunadamente cuando vomité, saque la cabeza por la ventana del carruaje. Porque si no, me hubiera vomitado el corazón”. El Señor Plátano

Prólogo

Esta es una filosofía barata, muy barata, tan barata que es la verdad suprema. Es el recuento de un proceso innecesario, el camino mas largo para llegar a ningún lado. Son los diálogos con el señor plátano, el recuento de la sabiduría que el nos dejó cuando estuvo en esta nave espacial que gira sin sentido y que no va a ningún lado llamada Planeta Tierra. Se preguntará ¿quién es el Señor Plátano? el Señor Plátano es Dios, el Señor Plátano es sabio, es la raíz básica del propio conocimiento.
Lean atentamente sus palabras y dejen que penetre y golpee su alma. Dejen que el Señor Plátano les enseñe su sabiduría volviéndolos cada vez más ignorantes, y libres hasta de la libertad. Permítanle a Él ser su guía por las profundidades de su confusión y de sus propias mentiras. Dejen que el Señor Plátano los acompañe por un camino que es mejor recorrer sin compañía. Dejen que el Señor Plátano destruya todo lo que faltó por ser destruido dentro de ustedes en sus momentos de sensatez. Dejen que el Señor Plátano siembre en ustedes su semilla podrida y coseche las lágrimas de la verdad. Dejen que el Señor Plátano les indique el camino mas largo para ir a ninguna parte.

Ilustración: Portada libro, Editorial Perfect, 2009

Juan Sebastián Cárdenas Hernández

2009-07-30T16:19:00.001-07:00

.
Cansados, agotados
de las simple rutina.

Un paso, dos pasos, tres pasos…
Y luego, de nuevo a casa.

Cansados, agotados,
las mismas voces
involucradas en cuestiones
donde el corazón
es un trapo de limpiar,
lagrimas ya podridas
por encontrarse tanto tiempo
reprimidas por la razón.

Simple rutina.

Una lágrima, dos lágrimas, tres lágrimas…
Vuelve el remordimiento,
vuelve la calma,
es el mejor de los amigos quien la trae,
sí, ese o esas que llamamos soledad,
quien entre la luz da sombra,
quien en la oscuridad
da luz de esperanza,
con unas cuantas palabras:
“No estaré siempre contigo”.

Fácil rutina,
nacer, vivir, morir…

Juan Felipe López Giraldo

2009-07-11T00:55:00.000-07:00

Maldigo las escalinatas enfermas
por donde pasa Cupido
con las alienantes flechas macabras.

Doy metros de penuria
con líneas amarillas, solitarias,
trasgrediendo las horas
con un rapaz taladro en mi mente.

Doy tumbos emperadores
rasgando lo finito,
para ensimismarme en lo trágico.

Alquilo mi corazón
para que pose en cuarentena,
dando flechas en un bufet de olvido,
en un sacrilegio que mi pecho llora.

Ilustración: Cupido, Alejo Raskolnikof feat Caravaggio

Perséfone Bryce

2009-06-30T17:15:00.000-07:00

Digamos entonces,
señores del Jurado,
que no se me fusile
por el mensaje fervoroso,
sino por querer empuñar
con tanto deseo incontenible
esta pluma
con la que rayo en las venas
mi diario alimento.

Ilustración de "Bodas de sangre", de Alfonso Domínguez Lavín
http://www.flickr.com/photos/alfonsodominguezlavin/show/

Bambusa Libros

2009-06-21T17:13:00.000-07:00

Elizabeth López Cárdenas

2009-06-21T15:23:00.000-07:00

OLOR DE LIQUEN

La piel desnuda
se convexa
sobre caricias,
el olor persigue
los tallos mutilados:
liquen que sala
el olor de la tierra.

Los cuerpos a visión
se encargan de las promesas
de sus desusos.

Aún se penetran
como niños inexpertos,
―caracolas jugando
la ley del apareamiento―.

Sólo puedo callar
el oprobio,
mientras un falo
con olor desnudo,
salpica la ley
de los cuerpos.

:) Ilustración: Les dormeurs, Sophie Calle

Iván Kano López

2009-06-04T13:03:00.000-07:00

TENÍA QUE SER ELLA

DE CARA a la luz avergonzada de la luna, tenía que ser ella. En sus ojos la tristeza cruel de un adiós entre la sangre. En sus labios, la evidencia trágica de un beso muerto en la mudez infame de la perfidia, ilumina la piel manchada de la noche.

En sus manos el arma del delito destila la miel de la venganza. A su lado la negrura fúnebre y punzante de un cruento adiós, en la puñalada trapera de una despedida de muerte.

Muere el amor, muere la fe, muere la vida, y el desprecio troza el corazón usurpado de ilusiones, añagazas y agonías. Ñapa del crimen: virulencia y saña en el agravio del dolor y el desencanto. Oración de arrepentimientos vanos en la pretensión de zanjar a cuchilladas la dolorosa traición de un beso.

Ilustración: Tristeroid

http://www.flickr.com/photos/tristero/show/with/293362115/

Carlos Mario Vallejo Trujillo

2009-05-25T20:21:00.000-07:00

.
Nocturno del armado

Afuera, la condena del ocaso
se ha apoderado de los periodos.
Sola luz de tu cuarto a medianoche:
¿cercana?
la futura tinta, inescrutable,
medita en su Kilométrico.

Liar algo basta en la alta noche
Hacia la tosida obtención de lo etéreo.
Luego, reverberos de ojeras insomnes
Ahora, de bordes de horas y de hojas:
ambos sin viento, paralelos.

Requisitos:
Llevar del verde
un rastro fijo,
la clara noción
de los inciensos primitivos:
ángulos de un valle,
dato básico o ente vital,
no sin antes rebosar
los cálices de clorofila.

Y luego, la brasa humeante que se arroja

y ahora, un mustio hedor de huellas digitales.

Jeimy Liliana Orozco Tamayo

2009-05-22T08:26:00.000-07:00

Hace algunos hombres
que no menciono tu nombre,
pero tengo que mencionar tu apellido
para que el tendero me entienda
o cuando canto una canción colombiana.
Hace cientos de agujeros
que siento agujeros en el cerebro,
huecos enormes que siempre
esperan ser llenados
con esa sustancia que poseen
los felices infelices.
Se repiten uno tras otro
los capítulos y melodías,
y todavía suplico que algún día
La Bella pueda encontrar a su Bestia,
y creo en esa locura que no concierne
a especialistas e investigadores.
Pero sobre todo,
ruego desde el fondo de mis perforaciones
que mi tipo de locura
sea compatible con el tuyo,
que me maldigas si quieres,
pero que me nombres,
que me remates de una buena vez
o que te espantes de mi memoria y mis sentidos
sin dejar más huellas
ni sensación de paraíso.

A C. A. C.

Ilustración: Filippo Basetti, Desnudo.

Daniel Rodríguez Ospina

2009-05-07T13:39:00.000-07:00

Qué tal si mañana cuando despierte
Descubro que el mundo ha cambiado,
Que el abrazo matutino de la suave y fría brisa
Ha sido cambiado por un ruido metálico con un asfixiante olor a fuego,
Si cuando en lugar de sentir las suaves planicies sobre mis pies
Sólo quedara lo árido de un corazón sin ilusiones.

Qué tal si mañana cuando despierte,
Sólo encuentre gente sin sueños,
Donde más que cadáveres, sólo encuentre
Los trozos de aquellos sueños destruidos por una parca
En un éxtasis de marihuana.

Acaso también podría despertarme
Y observar en tus ojos el nombre de mi hermano
¿Será que dormí cien días, o cien años?
Que aquello que creí nunca iba a cambiar
Ahora se enfila hacia el atardecer,
Donde el amor fue tal, que aun la muerte

La compartió con él.

Perséfone Bryce

2009-05-03T10:26:00.000-07:00

.
Quiero beber su sangre
por mis ojos,
atacarlo con mis uñas
y dejar en ellas las marcas de su piel,
lentamente tomar su rostro
y esbozar un beso
lento, salado, visceral...
que den locomoción a mis manos
hundiéndose en su espalda,
quitar el cinturón
en un solo paso,
de un solo tirón,
extenderlo sobre la sábana
como una hoja
que aterriza sobre la tierra
y hacer pacientemente
lo que los felinos
hacen con sus cadáveres.

Ilustración: Alex Grey, Copulate.