Leonardo Urrea Madrigal

ENFERMEDAD

Veo deslizarse el alba, la noche,

el viento y las sombras,

sin licor, con mucho humo en los pulmones

y el peor de los vicios rasgando mi cerebro,

—escribo.

Y el pensar me hace doler los poros,

—lo disfruto—,

mi masoquismo literal llega a límites

insospechadamente conscientes,

—estoy enfermo—,

la razón cuenta historias

desde el revés de mis tímpanos

que hablan sobre la belleza de mi locura,

—sonrío.

¡Estoy enfermo!

Adoro esta maldición,

—duele.

Analizar este dolor

me hace menos mortal;

las letras sacan raíces

—no vuelo—,

me arrastro entre una masa

de metáforas y simbolismos

—soy franco.

Abierto, clavo tinta

en las entrañas de la fe y los elementos,

—medito, maquino, despierto—,

planteo razonamientos abstractos

que tienen una lógica extraña;

refutable verborragia sensata,

—estoy cuerdo—,

más que la mayoría de mis semejantes,

pero no tanto como para alegar total cordura.

¡Escribo!